Простите все, кого люблю,
И те, кого не полюбила,
За этот вечный ритм-н-блюз,
Текущий к осени по жилам...

За солнце, верящее в ночь,
И пелену на небосклоне,
За неумение помочь
И дух, который непреклонен
В своём желании понять
Арго доставшегося тела,
За каждый взгляд, зовущий вспять,
И слово, выжженное делом.
За мелочь собственных обид,
Что возвращала вам сторицей...
Всем тем, кто – может быть – простит
Немного раньше, чем простится.

(с)