/тот, кто сам всё знает: дождливый мой, я несерьёзно :)/

От твоей матери у меня кольцо, камешек посреди багрян. Я хожу и прячу от нее лицо, как бы не нашла изъян. От отца твоего у меня винцо, хлебни его – и уже пьян. Неудивительно, что ты вырос хитрецом, раз у тебя такая семья.

Туз, дама, валет пик. Грусть, влюблённость – источник бед. Ты говоришь: девица, открой лик, девица, ну скажи «привет». Только если в душе я – седой старик, старый дед, которому много лет? Вот бред, но я-то к этому давно привык, а вот ты – примешь ли меня таким или нет?

Если на плечах у меня старый груз, в глазах волчья тоска, если я кургуз и нелеп, и вообще трус, и вообще слеп, как гробовая доска, если я лапаю собственных муз, ты простишь меня, старика? – ты-то весь как козырной туз в руках удачливого игрока.

Давай петь и плясать по чужим местам, по крутым мостам, по голубым облакам. Давай свободу дарить своим устам, своим мыслям и своим рукам. Давай-ка проживем лет до ста, а потом и еще четыре денька; а когда умрём, будем вместе и там, это точно, это наверняка.

Ох, но что же делать с кольцом пиковой даме, если она козырной стала? Может быть, что-то еще возможно между нами, хоть я и стара, и устала. Но я, например, могу делиться с тобой снами, рисовать маски на карнавалы; но если я не понравлюсь твоей маме – пиши пропало.