Где-то есть корабли посвященной земли
И соленые губы твои…
Катастрофически тебя не зватает мне.
Жгу электричество, но не попадаю я.
Воздух толчками и пульс на три счета-та…
Бьет в переносицу. Я знаю, все знаю я, но
Катастрофически тебя не хватает мне.
Катастрофически тебя не хватает…
Ночные Снайперы.

Дочитала «Коллекционера». Страшная книга. Холодная книга. Пахнущая безысходностью и болью. И желанием вырваться.

И, что самое интересное, я как читатель испытала чувство безысходности. Неужели, действительно умрет? Умерла. Хотя и сама до конца не верила, что умрет, но все же умерла. Странно…

А еще я поняла, что надо спешить любить. Что не надо бояться признаваться человеку в своих чувствах, иначе потом может стать поздно. И он никогда уже не узнает… питая взаимность в ответ.

К черту наши ники, прозвища, придуманные имена. Вещи не перестают существовать, если их называют по-другому.

Ань, я люблю тебя.