Фламенко. Вся наша жизнь – фламенко. Зажигательный танец, в котором испокон веков переплелись ярость и страсть, страх и боль. Жизнь и смерть. Помню, ты рассказывал, что если партнеры халтурили, толпа закидывала их камнями. Ты учил меня ему долгими зимними вечерами в пустом балетном зале, а потом я пошла работать – и мы так и не станцевали его ни разу.

Фламенко. Во мне горит ярость – желание бороться за жизнь. Жизнь человека, которого по своему выбору мне вверила судьба. Я разбираюсь в хитросплетениях тела не хуже летчика в карте – я танцую свой танец. И изредка поглядываю на зрителей – верят или нет? Мой партнер – смерть, он танцует изящно и опасно, но я должна его обойти. Иначе не смогу продолжить… уже никогда не смогу.

И руки немеют, а на кончиках пальцев – пульс – в унисон останавливающемуся сердцу. Толпа не верит, ей хочется страсти и боли… Ну давай же. Хочешь, я покажу тебе далекие страны, где прекрасные женщины носят корзины с фруктами на головах, а солнце подобно гранату? Хочешь, я научусь танцевать еще быстрее и совсем не путать движения? Хочешь? Не засыпай навсегда. Смотри мне в глаза, держи за руку, но только не засыпай…

--

Рассвет лениво делит пол комнаты на неровные квадраты, а я сижу на табуретке с кружкой кофе. В новых абсолютно стерильных перчатках, пахнущих пудрой какой-то неведомой красавицы. Приборы в соседней палате успокаивающе тикают, а я улыбаюсь – рассвету, солнцу и чему-то еще. Кофе давно остыл, но это неважно – мы станцевали. И остались в живых – до следующего танца.

А значит снова можно вдыхать запах прелой листвы и улыбаться осени, спеша домой через весь город. Ловить поцелуи солнца и любоваться облаками в ясном небе. Открывать дверь своими ключами, пробираться на цыпочках в спальню. Смотреть, как ты спишь, скидывать плащ и, прижав к себе, закрывать глаза.

Жизнь и смерть. Ярость и страсть. Фламенко.
Шаг, поворот, поцелуй.
Я люблю тебя.

И снова шаг…

(с) Таши-чан, 30 сентября