Голоса нет.
Дышать трудно.
Кашель такой, что родные пугаются.

И вот в этом кружении головы, я сижу тут с вами и не иду спать.
Мир становится дивным, тенным, туманным.
Я становлюсь ненастоящей, картонной, призрачной, зонтичной, прозрачной.

Я спала эту неделю часа по 3, пару раз по 5, наверное, может меньше. Я не хочу есть, мне нравится кружиться, быть призрачной, теневой, зонтичной, прозрачной. Такой сладостно-несуществующе-ненастоящей.

И тени. Тени все гуще, гуще, гуще, в этом всем я дома, в отсутствии слов, значений поступков.
В отсутствии смысла, в отсутствии формы, в отсутствии меры...