Ни родины, ни дома, ни изгнанья,
забвенья - нет, и нет - воспоминанья,
и боли, вызывающей усталость,
из прожитой любови не осталось.

Как быстро возвращаются обратно
встревоженные чувства, и отрадно,
что снова можно радостно и нервно
знакомцу улыбаться ежедневно.

Прекрасная, изысканная мука -
смотреть в глаза возлюбленного друга
на освещенной вечером отчизне
и удивляться продолженью жизни.

Я с каждым днем все чаще замечаю,
что все, что я обратно возвращаю, -
то в августе, то летом, то весною, -
какой-то странной блещет новизною.

Но по зиме и по земле холодной
пустым, самоуверенным, свободным
куда как легче, как невозмутимей
искать следы любви невозвратимой.

Но находить - полузнакомых женщин,
тела, дома и голоса без трещин,
себя - бегущим по снегу спортсменом,
всегда себя таким же неизменным.

Какое удивительное счастье
узнать, что ты над прожитым не властен,
что то и называется судьбою,
что где-то протянулось за тобою:

моря и горы - те, что переехал,
твои друзья, которых ты оставил,
и этот день посередине века,
который твою молодость состарил, -

- всё потому, что чувствуя поспешность,
с которой смерть приходит временами,
фальшивая и искренная нежность
кричит, как жизнь, бегущая за нами..

Романс Счастливца, Иосиф Александрыч=)

последнее, что зацепило из него..
ну ещё "Проплывают облака" в исполнении Елены Фроловой, как-то накрыло, полчаса лежал её слушал))

или вот ещё, в тему)
сорри за стихофлуд)))


Полуапрель и полуслякоть,
любви, любви полупитья,
и одинокость, одинакость
над полуправдой бытия,

что ж, переменим, переедем,
переживём, полудыша,
о, никогда ни тем, ни этим
не примирённая душа,

и всё, что менее тоскливо,
напоминает жёлтый лёд,
и небо Финского залива
на невский пригород плывёт.

Уже не суетный, небрежный,
любовник брошенный, пижон,
забывший скуку побережий
и меру времени - сезон,

чего не станет с человеком,
грехи не все, дела не все,
шумит за дюнами и снегом,
шумит за дюнами шоссе,

какая разница и разность,
и вот - автобус голубой,
глядишь в окно, и безвозвратность
всё тихо едет за тобой.