Традиционный пост на 9 мая.

Этот текст был написан 4 года назад. Сейчас моей бабушки уже нет в живых, но я вспоминаю ее почти каждый день. Спасибо тебе, бабушка, за победу!

Сколько себя помню, своей бабушкой гордился всегда. В детстве эта гордость была сродни хвастовству: «А моя бабушка в войну летала на самолете и бомбила фашистов!» Тогда для меня ее рассказы были чем-то вроде интересной сказки, рассказываемой на ночь. Я знал имена почти всех ее однополчанок, мог часами слушать захватывающие истории про войну и про смелых девчонок, сбрасывающих бомбы на врага. Мне нравилось разглядывать бабушкины ордена и медали, которые в немалом количестве украшали ее парадный пиджак. Я рос в семье, где помнили о Великой Отечественной Войне и чтили память павших. И я считал, что так у всех, в каждой семье. [300x438]

Позже, когда я подрос, я с удивлением обнаружил, что далеко не у всех моих знакомых дедушки и бабушки могут хоть что-то вразумительное рассказать о войне. Многие из них были тогда еще слишком молоды, либо жили в тылу и не являлись очевидцами военных действий. И тогда я осознал, насколько необычна, исключительна и интересна моя бабушка Оля. Ведь она не только мастерски рассказывала захватывающие дух истории из своей военной молодости, но и описывала их в своих книгах. Я узнал, что моя бабушка является весьма известным человеком в городе, да и что там скромничать, во всей стране.

И уже на подходе к третьему десятку моей жизни мне открылась истинное величие человека, живущего со мной рядом.

Помню, я по просьбе бабушки отсматривал видеокассеты с записями ее выступлений и различными фильмами о войне. И в одном из фильмов, польского производства, мое внимание приковали кадры, которые я не раз видел до этого, но не придавал им особого значения. Военная хроника, «живые» съемки с поля боя. Ночь, озаряемая всполохами взрывов и вереницами трассирующих пуль. В землю вжимаются солдаты, стараясь за малейшими неровностями ландшафта найти укрытие от смертоносного ливня, но не прекращая стрелять по врагу. Следующий кадр: маленький самолетик в перекрестии лучей прожекторов и шквал огня, устремляющийся в него с земли.

На моих глазах навернулись слезы. Я понял, что такое ад. Это не то, что гипотетически ожидает грешников в отдаленном будущем. Это то, через что прошла вся наша страна полвека назад.

Я попытался представить себя на месте бойцов в окопах. Мне стало страшно. Как можно находиться там, где каждая секунда грозит тебе смертью? Откуда взять силу, чтобы встать во весь рост и броситься в атаку, навстречу врагу? Где ее брали эти простые пареньки, которые сражались в кромешном аду? Что заставляло молодых девчонок садиться в фанерно-бумажные самолеты и лететь в море огня, полыхающее над позициями противника? Какой внутренней силой нужно обладать, чтобы не броситься наутек, спасая свою жизнь, которая дается только один раз!

Я сидел перед экраном, по моему лицу текли слезы. Я наконец все понял. Раньше я считал героями только тех, у кого на груди сияла Золотая Звезда Героя Советского Союза. Теперь я знаю, что каждый, побывавший в том аду – герой. Герой в самом лучшем значении этого слова. Герой с большой буквы. 

Моя бабушка пошла на войну сразу после школы. Представьте, что на следующий день после Выпускного Бала начинается война и ваши одноклассники идут на фронт в первых рядах, где погибают, так и не успев вкусить радостей жизни. Так закончилось детство для целого поколения.

Какими словами можно описать семнадцатилетнюю девушку? Наивная? Романтичная? Ждущая от жизни только хорошего и радостного? А тут война, кровь, смерть, страдания. Разве есть в мире более несовместимые понятия, чем женщина и война? Это не укладывается у меня в голове, но так было. Юные, невинные красавицы шли на войну и гибли за свою страну. Гибли, не успев узнать, что такое первый поцелуй, первая любовь…

За время войны моя бабушка сделала 600 боевых вылетов. Шестьсот раз шагала навстречу смерти. Вдумайтесь в эти цифры. Для любого человека даже единственный раз подвергнуться смертельной опасности – это небывалое испытание. А хрупкая чернобровая девчонка Оля делала это шестьсот раз. Превозмогая страх, отчаяние, она раз за разом пересекала линию фронта и рисковала жизнью. Ради своего народа, своих идеалов.

Сейчас, когда бабушке восемьдесят пять, я гляжу в ее чистые голубые глаза и вижу ту озорную девчонку, которая до сих пор живет в ее душе. Из океана боли, страха и жестокости она вышла, сохранив доброту, честность и гордость, чтобы передать эти качества своим детям и внукам.

Если меня спросят, кто оказал наибольшее положительное влияние на становление моей личности, я без тени сомнения отвечу: «Моя бабушка!» И почувствую прилив гордости за то, что во мне есть частица крови этой героической женщины.