Перманентный текст в голове, колеблется интонация, уровень патетичности, идейное содержание и уплывает из рук возможность действительно сказать что-то словами.
Метафора моему лишённому логических цепочек мышлению: это карта из третьих "Героев", затянутая "туманом неизвестности", вспыхивают и гаснут вспышки рандомной силы в рандомных точках, каждая вспышка разжижает туман, карта становится чуть-чуть виднее. Моё "мыслить" - это видеть, я есть взгляд. Никакой линейности, связность приходит сама.
Я сам для себя сейчас обретаюсь в ходе обратного процесса. Длительное, затягивающее и затянутое собирание мозаики. Несобранная мозаика ничего не может за себя - ни постоять, ни ответить. Мозаика - это полуфабрикат.
Мозаика - это интересно. Так мало вещей, где нет ни одного моего кусочка. Много вещей, к которым хочется прильнуть. Много вещей, от которых хочется спастись. Многов вещей, которые хочется впитать.
Иногда всё сразу.
Говорить трудно, потому что тянет говорить разное. Хочется говорить уверенно и много.
Трудно думать разное, возможно, это правда похоже на страх утраты магических способностей и изначальных бонусов. На ощущение "только что всё было в порядке, но у меня что-то забрали".

И всё же, ясность чёртовой карты не отпускает, не меняется и не слабеет. Даже когда должно бы уже по всем канонам стать действительно страшно. И я смотрю, смотрю, смотрю, выцарапывая кусочек за кусочком, ожидая нового права на речь, утверждаясь в пламенеющей уверенности.
В желании возвысить голос и говорить ясные мне вещи. В восхищении, вызываемом как миром в целом, так и его частями. В любви, вызываемой этими частями, в частности, наделёнными разумом (на самом деле, сегодня писать хотелось о ней), в азарте, воле и понимании.