оно понятно на каком-то интуитивном уровне
если человек плачет, то не так уж важно, почему, верно?
но глядя на него тоже хочется плакать...
так и стихи
они заражают эмоцией, они передают ее - иногда поверх смысла даже...

Великие Критики вообще спять когда-нить?..;)

Мне тоже оно понятно пока только на интуитивном уровне. Пытаюсь проанализировать, что же сказал... А может, просто надо воспринимать, как целое?..
Не знаю. Нынче ничего не знаю..

не даждетисссь!
мы вечно на чеку:)
ни одного шедевра не пропустим:)

может, и вправду не стоит?
но где граница между свободным потоком, который льется из тебя, и графоманией бессмысленной?
вот вопрос, который меня застопорил так...
граница, впрочем, весьма определенная
талант.

талант - единица меры... и все:)

я так думаю, что все это - графомания, потому как определяю ее как поток, который льется:)

ну и не прав ты совсем
и я так не говорила, а противопоставила даже графоманию и поток
у тебя - чувство живое
не всегда понятное, может, но - живое
это не графомания
кто из нас Критик, ты или я?
вот и не спорь, пожалуйста;)

все. смолкаю. буду молчаливой галлюцинацией...:)

*к названию*
все время возникает ассоциация с Бродским
у него, кажется, есть цикл "письма к римскому другу"...

Да. Я вчера, когда изменил название, тоже об этом подумал, что будет такая ассоциация.
Но - оставил, потому что так будет правдивее: это действительно Письма Другу...
К Бродскому не имеет никакого отношения:)

Знаешь, я вспомнил...
Долго думал, говорить или не говорить. Но это же - дневник:-). Да и вообще (с)...:-)

Мимо ристалищ , капищ ,
мимо храмов и баров,
мимо шикарных кладбищ,
мимо больших базаров,
мира и горя мимо ,
мимо Мекки и Рима,
синим солнцем палимы,
идут по земле пилигримы.
Увечны они, горбаты,
голодны, полуодеты,
глаза их полны заката,
сердца их полны рассвета.
За ними поют пустыни,
вспыхивают зарницы,
звезды встают над ними,
и хрипло кричат им птицы:
что мир останется прежним,
да, останется прежним,
ослепительно снежным
и сомнительно нежным,
мир останется лживым,
мир останется вечным,
может быть, постижимым,
но все-таки бесконечным.
И, значит, не будет толка
от веры в себя, как в Бога.
...И, значит, остались только
иллюзия и дорога.
И быть над землей закатам,
и быть над землей рассветам.
Одобрить ее поэтам.
Удобрить ее солдатам.

Бродский

Когда я впервые услышал эти стихи, их пели под гитару (хотя я и не очень люблю, говорил тебе, чтобы на музыку клали стихи, но бывают особенные...). Пел их шестидесятилетний старик, отец моего Старого Друга. Мы были одни.
Я часто его навещал тогда.
Когда он спел их в первый раз, я заплакал. Когда потом - второй, третий... я каждый раз не мог остановиться. Как Мысли без ответа заметил: пьяные слезы... (а квасили мы с ним хорошо:-)))))
Перестал плакать раз на седьмой, когда уже подпевал и плакал внутри. Что в них?.. Казалось бы - молодой Бродский... Я вообще больше люблю молодых поэтов (за исключением, может, Пушкина да Есенина, первый - вне времени, второй - всегда молодой...).
Как сказал бы исполнитель песни - оп-па! и улыбнулся бы:-)))... Чему?..

Я, верно, напутал некоторые слова и их сочетания, но именно так пел отец...

тронуло меня...
хотя Бродский меня очень отпугивает непомерной длинной своих стихов
но это - другое
оно очень трогает...
Бродского, кстати, поют в последнее время много
странно
мне казалось, он совсем не для песен, он для другого совсем
но вот то, что в стихах - спокойно, в песне пробирает особенно
продирает даже
да...

Дон_Румата,! Можно я изменю твою рифму?
Проникну в молекулы мира -
прощу эту глупость за нас.
Я - все же дурацкий задира,
духовный буржуй, Ананас!
Обосную- ананас- шершавый,как задира!
Корочка дерёт, а там внутри...С большой буквы- обязательно!!!

Спасибо, Пьяная_Кармен.
Можно и так:)
Буду Ананасом, тока в печку не ставьте:-))))...