Побывав у подножия смерти
И нащупав тропу под листвой,
Возвращаешься ты к круговерти -
Как в покой:
Тебе милыми кажутся лица
И знакомыми все города,
И становится не на что злиться -
Иногда))
Ты всё реже живёшь (в прежних смыслах),
А скорее - бываешь едва:
На осенний ковёр кто-то выстлал
Кружева.
Зимним утром особенно юнно:
Впереди беззаботья мираж,
Из нейлона натянуты струны
И пейзаж.
Уж не надо выстраивать планы.
Иль подсчитывать, сколько следов.
Ощущается поздно и рано
После до.
Грани разумного стёрлись.
Свет выедает глаза.
Нынче, куда бы ни дёрнись,
нету возврата назад:
в тот идиотикско-рыхлый
морок, сластящий слепя,
в день, когда совесть притихла,
в мир, заключённый в тебя.
Ясно теперь всё - до боли...
Что ж я с собой натворил?!
В страсти слепой алкоголе
душу свою погубил.
Грани разумного стёрлись.
Передо мною стоят
трое - куда бы ни дёрнись -
Кифа, Иуда - и я.
Смысл услышанных мною историй,
И увиденных мною событий,
И осознанных мною понятий,
Пережитых эмоций и драм,
Принесённых и счастья и горя
И участия в чьём-нибудь быте
(Даже если местами менять их),
Разных разностей, радостей, ран -
Если ими измерить, как в числах...
- То же, что и отсутствие смысла.
Д.
Хочется плакать - а нету слёз.
Вырвали сердца кусок - болит.
Я на руках тебя в жизнь принёс.
Столько пролил по тебе молитв.
Каждый твой локон мне так знаком.
Голос в ушах до сих пор звенит.
Слёзы теперь - это в горле ком.
Сердца кусок перелит в гранит.
Память в апреле больней звучит:
в снах укрываю тебя опять
пледом и долго сижу в ночи
и, уходя, поправляю прядь.
Много я знал и потерь и зла.
Ты же - единственный был маяк.
Только бы счастлива ты была.
Я так люблю тебя, дочь моя.
19.04.2022
Утро. В постели как будто на северном
Полюсе, так же в душе твоей, но
Нужно вставать по будильнику сверенно,
Нужно идти, улыбаться кинно:
Небу, причём обязательно серому,
Дочери, грустно глядящей в окно,
Матери, кем вы прилежно отксерены,
Даме с собачкой в зеркальном панно.
Счастье даётся ведь только усердному -
Ты своего нахлебалась со мной.
Будет и девочка милая с вербами
В ту же полночь возвращаться домой,
Будешь и ты так же жить её верами,
Те же советы давать прописно.
И наблюдать её той же растерянной
Даме с собачкой в зеркальном панно...
13.03.2022
На Землю выпал снег. Соломенное поле Ворсинками осоки Уткнулось в пух небес В обед - лет сто весне, Родившей зиму в сроки. Иду, давясь от боли, Я от себя к Тебе...
Деревня умерла. Раскатистое эхо Беззубый рот раззявит При медленной ходьбе. Собаки хриплый лай: Осталась без хозяев. Иду, давясь от смеха, Я от себя к Тебе...
Белеет тонкий лёд В следах ещё от мая. И кажется, что просто Вручиться небесам. Я ел бы дикий мёд, А вижу бисер вроссыпь. Иду и понимаю: Не я иду, Ты Сам.
11.11.20-21.09.21
А что ценнее - боль и слёзы,
пролитые давным-давно,
или в твоей метаморфозе
переродившееся "но"?
Я выбираю, разгребая,
в пыли ищу алмазный блеск.
Любая точка, запятая
твердит о том, что я исчез.
Но вот я, вот я,
нате, нате:
глотайте шпагу на излом.
Звучу в дешёвом Экспонате
когда-нибудь, нибудь-потом...
Когда дневник не интересен,
мы выключаем свой ночник.
На утренник нам столько песен
споёт вечерник, если вник.
28.06.21
От неизбывности испить,
принять, как дар из Божьей скани:
судеб, свивающихся в нить,
я наблюдаю распусканье.
Видны ворсинки всех примет
и пятна знаков всех - с изнанки.
Я в настоящее одет -
пряди же прошлое, Ананке.
А неизбежность - вплетена.
Задолго до. Намного раньше.
Пожалуй, выгрущу до дна
пустые мысли о реванше.
Смиряю юношества прыть,
любуюсь вышивкой на ткани:
от неизбывности испить,
принять, как дар из Божьей скани.
Ни о поверхности и ни
о глубине я не пекусь.
Настал декабрь. Зажглись огни
на нашей ёлочке. Слова
произнесут ещё не раз
за этот год и тот. И пусть
иной отыщет свежесть фраз.
По мне - любая не нова.
Пожалуй, нравиться сама
мне перестала прелесть букв.
Не более. Хрустит зима.
И дети лепят, потому
что снег и снежно. И легко
летит пушистый белый звук,
преобразуясь в молоко.
Тебя тихонько обниму -
ты не обмолвишься и не
спугнёшь нечаянность. Внутри
всё то же самое, что вне
обоих нас. И сами мы
уже почти растворены.
Сотри - и эту грань. Смотри:
поверхности и глубины
нет. Только мягкий свет зимы.
3677
Не льсти себе, что у Вселенной
ты на особенном счету.
Ты нищ, и эту нищету
не видишь: боязно и ленно.
Ты строишь замок из песка,
равняясь на других таких же.
Но даже лучшие из хижин
размоет времени река.
Считая счастье слишком сложным,
как паутина твой чертёж,
не замечаешь, что идёшь
дорогой противоположной.
Остынь. И подведи черту.
Освободись от мыслей плена.
Не льсти себе, что у Вселенной
ты на особенном счету.
13.07.14 2056
Когда любовь - всего-то слово,
одно из ста приятных слов,
жизнь превращается в условность,
меняется в ней лишь число
на отрывном или настенном
календаре: очерчен круг.
Ты привыкаешь постепенно
играть в знакомую игру,
где двое связаны друг с другом
по очереди дёргать нить -
декоративны мир и ругань;
и это не остановить...
Когда любовь - всего-то слово,
одно из ста приятных слов,
не повторяй его ты снова,
меняя только лишь число.
25.10.13 1795
Это цитата сообщения Зеркало_памяти Оригинальное сообщение
Без заголовка
"Дети уходят из города
к чертовой матери.
Дети уходят из города каждый март.
Бросив дома с компьютерами, кроватями,
в ранцы закинув Диккенсов и Дюма.
Будто всегда не хватало колючек и кочек им,
дети крадутся оврагами,
прут сквозь лес,
пишут родителям письма кошмарным почерком
на промакашках, вымазанных в земле.
Пишет Виталик:
«Ваши манипуляции,
ваши амбиции, акции напоказ
можете сунуть в...
я решил податься
в вольные пастухи.
Не вернусь. Пока».
Пишет Кристина:
«Сами учитесь пакостям,
сами играйте в свой сериальный мир.
Стану гадалкой, ведьмой, буду шептать костям
тайны чужие, травы в котле томить».
Пишет Вадим:
«Сами любуйтесь закатом
с мостиков города.
Я же уйду за борт.
Буду бродячим уличным музыкантом.
Нашел учителя флейты:
играет, как бог».
Взрослые
дорожат бетонными сотами,
бредят дедлайнами, спят, считают рубли.
Дети уходят из города.
В марте.
Сотнями.
Ни одного сбежавшего
не нашли".
(с) lllytnik
из жж
Это цитата сообщения Koshka_M Оригинальное сообщение
Умереть счастливым
Работница хосписа составила свой рейтинг сожалений людей, стоящих на пороге смерти.
Вот они, самые распространённые сожаления:
- Я сожалею, что у меня не было смелости, чтобы жить жизнью, правильной для меня, а не жизнью, которую ожидали от меня другие. (самое распространенное)
- Мне жаль, что я так много работал. (характерно для большинства мужчин)
- Мне жаль, что у меня не было смелости выразить свои чувства.
- Мне жаль, что я не поддерживал отношения с друзьями.
- Мне жаль. что я не позволил/позволила себе быть более счастливым (общее сожаление у всех)
Настанет время и настало,
когда Любви живой родник
заменят – проповедь-лекало,
коллекция икон и книг.
И будут биться повсеместно
лбом, покупать у торгашей:
за сотню – ближе к раю место,
за свечку – лёгкость на душе.
И называть отцами дядек,
воров, крадущих право знать
и толковать слова Бродяги
на эту и другую мать.
И будут думать лицемерно,
что в этом истина и жизнь,
плевать и осуждать неверных
и жить своим: купил – держи.
Настанет время и настало.
Когда и как понять, что – в нём?
Где – равнодушия начало,
а где – живого окоём?
24.11.2010 729
Это цитата сообщения Вишенка_на_торте Оригинальное сообщение
Больше надо о доме думать
Дом и семья - это там, где не нужно защищаться. Потому что там не нападают. Ни словом, ни действием. Ни намеренно, ни случайно, ни прикрываясь "благими побуждениями, для твоего же блага".
Не возводите в ранг святыни
ни мысли Ваши, ни слова.
Душа проста, когда – с простыми,
и стынет от неестества.
Ей тесно под завалом мнений
и тяжело от клеветы.
Дай Бог Вам добрым быть уменья,
особенно – с тем,
с кем на «ты».
Дай Бог познать, что правда свыше
не постигается. Она,
как солнце, ветер, запах вишен,
вкус слёз и тишина,
дана.
И как бы жизнь не приучала
считать себя мудрей Творца,
чтоб понимать, как жить с начала,
дожить придётся до конца.
Давай вина сегодня выпьем,
зажжём все наши – три – свечи
и скажем будням: "Эйте, вы, блин,
идите прочь –
других
лечить!"
Включить
на этой – странных – кухне
старух пластинок хрипотцу:
игла, как вечера акут,
не
спеша – со ступи на рысцу.
Смеша-
ем время и пространство –
десятилетья, адреса:
басящий голос иностранца,
босые – наши голоса.
И – говорить, молчать и слушать,
впрямь, мы не виделись сто лет,
впрямь, нет для нас ни метра суши,
а лишь свечей уютный свет.
Давай вина сегодня выпьем –
оставь метели посошка.
Пусть подоконник будет выбелен
на утро хлопьями снежка...
Когда переполнится чувство вины
и треснет под собственным грузом,
я вспомню всех тех, кто давал мне – взаймы,
меня не судил и не – юзал;
всех тех,
не вменявших мне в грех каждый вдох,
кто – "твердо стоял – словно свая!"
кто так не давил
(как зарвавшийся бог),
когда я был сломлен и свален...
Пройду заметённые ложью пути,
согреемся утренним чаем,
камин затрещит, просидим до пяти
и новый день будет нечаем...
...Но каждая рифма здесь –
на-пря-же-на,
и – быть на себя непохожим...
Мне некого вспомнить:
разлита вина –
я –
Вам –
не хотел бы
того же.