Я сяду в этот гребанный самолет - и полечу.
Никогда не был в самолетах в сознательном возрасте. Только один раз в пять лет. Помню лишь сплошной ковер из облаков, и немного кабину пилотов - как вспышку.

Плохо, что мне так важно оказаться где-то подальше от Москвы, но я уже ничего не могу. И не важно, что там. Если мне будет хорошо, я буду гулять, фотографировать и слушать Радиохед, например, или Туатару... Если мне будет плохо, я куплю себе новую книжку Пелевина и буду читать ее. Или просто - лежать, смотреть в потолок и не думать. Я закончу этот хренов год там, где нет всех тех, кто меня знает, кто смотрит с улыбкой и без. Всех созвучных, сочувствующих, не нужных совсем.

И пора, конечно, что-то начинать двигать потом.
Не знаю, что, но так все оставлять нельзя. Мне кажется, я не протяну так долго. Еще один такой год? Нахуя?
Зачем мне люди, которые могут накричать, сказать: "Закрой свой рот!" А потом, заходить с улыбкой, говорить что-то, спрашивать...
Или люди, которые кроме как блаженно улыбаться - не на что не способны совсем. Остановись и подумай просто. Если все вот так, то, наверное, ты, из-за которого если не весь, то часть пиздеца происходит, быть может способен на что-то? А? Или эти три года так просто - оп, и нахуй послать.
Ну окей.
Что я могу?
Только уйти.
Улететь точнее.