Семья - семь "я"; "я", в котором во семь крат больше и крупнее все черты; умноженное на семь "я".

Если в ней склоки - я в семь раз несчастней. Если в ней ненависть вместо любви - я на семь миль дальше от понимания, каково это - любить, и семь шагов мне всего до привычки ненавидеть.

Семья - опора, дом, внутренний стержень, лейтмотив сердца. Чем больше в ней язв и струпьев, тем больнее думать о ней, находиться в ней, быть ее частью. Тем сложнее помыслить собственную, когда-нибудь, не больную семью. Разве бывают другие? Разве в других нет криков и ссор, оскорблений и истерик, каменной стены непонимания и накопившихся за долгие годы обид, накипевшей на душах накипи неприятия другого и окутавшей горло черной паутины бессилия?

Семья - семь тысяч раз прокручивать в голове отдельные сюжеты, восхищаться и стыдиться, вспоминать со слезами на глазах и в бешенстве хлопать дверью. Многоликая и, что неизбежно, неидеальная. Ценные люди в обесценивающих обстоятельствах.

Так и не знаешь ее до конца, так и не знаешь до конца самых близких, родивших тебя, так и не знаешь до конца себя - а ты родом оттуда, и невероятно сложно быть другим, когда быть таким, как обычно, становится невыносимо.

И в семь миллионов раз невыносимые с каждой новой ссорой, похожей как семь капель воды на все предыдущие прошлых лет.