Красное поле маков. Над ним темное предгрозовое небо. Душно. Приторно сладкий запах сводит с ума. Неужели эти прекраснные цветы могут источать такой липкий аромат? Жарко. Невыносимо жарко. Кто я? Что я тут делаю? Где "тут"?
Красное поле маков. Вниз, по склону холма. Вверх, да самой верхушки. Красная река цветов. Нет начала, нет конца. Ничего нет. Только поле шелковистых цветов.
Надо идти. Идти - куда? Бежать, срочно бежать - зачем? Ведь все уже не имеет значения. Только удушливый запах кровавых цветов перед грозой. Только он.
Толчок.
Резкий голос:"Ты что заснул? Уже пять минут прожигаешь взглядом дырку в этой картине. Что там такое?"
"Ничего," - ответ дается с трудом, еще тяжелее отвести взгляд от вытканного габелена. Мираж, всего лишь рисунок на ткани. Красное поле маков и его отражение в небесах, и нежный запах непахнущих цветов.