Механик сбрасывал в яму отвертку за отверткой, молоток за молотком. Щипцы, плоскогубцы, шурупы, зажимы. Почти как хирург, только весь в жирной автомобильной грязи.
Негры стояли рядом с боеберами, наблюдая, как сворачивает свою деятельность последнее в районе СТО.
Разве место под солнцем – это настолько важно, без устали спрашивал себя механик. Вон, стоят лыбятся. А отчего? А оттого, что по барабану. Улыбки сползают с их лиц только когда плохо с чем-то доступно-простым – болит что-то, не складывается, денег нет, обидел кто-то… А я - что я? Мне больно оттого, что железные крошки будут теперь под чужими руками, не моими.