в дополнение к предыдущему посту, есть хорошая книга про Харьков, написанная нашими харьковскими писателями-фантастами Дмитрием Евгениевичем Громовым и Олегом Семеновичем Ладыженским, широкой общественности больше известными как Генри Лайон Олди. книга называться "Нам здесь жить". литература занимательна сама по себе, как и большинство произведений этих авторов, но всю прелесть, весь смысл и все нюансы может ощутить только человек, который хорошо знает Харьков. знающие люди говорят, что все персонажи книги имеют реальных прототипов и отношения героев завязаны на отношения реальных людей. этих людей, к сожалению, я не имею чести знать, но все что касается города, мне очень и очень понравилось.
но написать я хотел не об этом, красной нитью через роман проходит стихотворение Семена Ладыженского "Дом, из которого я не хотел уезжать.". не знаю кому как, но для меня это было 100% попадаение в мои ощущения от собственного дома в частности и от города вообще. вобщем кому интересно, поэзия под катом.

Семен Ладыженский "Дом, из которого я не хотел уезжать."
Запах акации, шум ребятни,
Мягкий и тихий за окнами свет,
Звуки курантов (хотя без пяти!),
Мучает скрипку мальчишка сосед.
В кухне жара - недочитаный том,
Краски и кисть в беспорядке лежат.
Все это, все это, все это дом,
Дом,
Из которого я не хотел уезжать...

Он для кого-то небросок и прост -
Черточки-годы на краска ворот:
Это мальчишкой я мерил свой рост,
Вырос и вот от ворот поворот...
Дождь еле слышно шуршит за окном,
Капли на листьях, как слезы дрожат,
Все это, все это, все это дом,
Дом,
Из которого я не хотел уезжать...

Знаешь, - мне скажут, ты не обессудь,
Дело такое - кричи - не кричи,
В скорости дом твой, конечно, снесут,
Раз труханут - и одни кирпичи...
Рушить - не рушить, сегодня - потом...
Кто за меня это взялся решать?
Все это, все это, все это дом,
Дом,
Из которого я не хотел уезжать...

Где-то стоят красивее дома...
Что ты! О них можно только мечтать...
Словно в красивых обложках тома.
Жаль, мне совсем неохота читать.
Поезд зашелся прощальнум гудком,
В горле комок, как тисками зажат,
Все это, все это, все это дом,
Дом,
Из которого я не хотел уезжать...

Может давай постучим в домино,
Или раздавим одну на двоих?
Раньше поменьше горчило вино,
Раньше побольше здесь было своих...
Ладно, не будем грустить о былом,
И на бутылку хватает деньжат...
Что ты! Не нужно! Ты все-таки дом,
Дом,
Из которого я не хотел уезжать...

Медленным вальсом кружит голова,
Звуки мелодии грустно-тихи,
Хочется просто молчать, но слова
Сами собою ложатся в стихи.
Мне и тебе рановато на слом,
Пусть и хотим иногда полежать,
Ты меня вспомнил, мой старенький дом?
Дом,
Из которого я не хотел уезжать...

Ты защищал от метелей и вьюг,
Ночью в глазах твоих было светло,
С каменным сердцем мой преданный друг,
С каменным сердцем, в котором тепло.
В чем мне виниться и каяться в чем?
Раненым псом под забором визжать?
Ты не ответил, ты умница, дом,
Дом,
Из которого я не хотел уезжать...

Лжи доверяешь, свет путаешь с тьмой,
Дань забываешь отдать красоте...
Мысли? Они, между нами, дерьмо,
Просто дерьмо, без особых затей.
В жизнь, будто в стенку, колотишься лбом,
Стенка на стенку, и к стенке прижать,
Все это, все это, все это дом,
Дом,
От которого, вообщем-то не убежать...