Давно уже - когда людей на земле было сотен пять или чуть больше и шлялись они, аки овцы неприкаянные, - воззвал один к Господу:
- Ара, сюда сматри! Сматри, какой красивый Армен Ты саздал! Зделай мине тепер адин маленький милость: где жить, да? Страна себе хачу - красивый, как я, райский, как Ты!
Почесал Господь репу: а чо, паблисити не помешает, пусть все видят, какой Я всемогущий.
- Нарисуем, - говорит. - Зваться будет Я-и-Армен.
- Э, Ара, харашо, а нигадицца, - заюлил мужик, - изык сламаеш: Армен-и-Я гломурней будет.
- А и то, - не догнал Господь наглости мужицкой, - быть посему.
- Ара, - не унимается тот, - а гора будет? Без гора кушать нимагу, плакать буду: какой страна без гора? Зделай гора, как брата прашу.
Ну, Господу гора - что куличик в песочнице, сваял на раз.
- Э, Госпадибожимой, - вскричал Армен, - нипазорься! Это - гора?! Это слезы матери, прыщ на жопи, а не гора! Сыпь ищо!
Сыпал Всевышний, сыпал - день и ночь сыпал, замаялся.
- Ара! - громыхнул гневно. - Скока можно?! Ретивое у тебя не треснет?!
- Хватит, хватит, - забоялся мужик. - Вот тепер гора хароший. Ара рад.
Так с тех пор гору и зовут.