Еще одна книга моего подросткового возраста. Но тут уж прощения просим, леди и джентльмены, но мне, воспитанной на книгах о пионерах-героях и доблестных разведчиках, предатели не нравятся. Какими бы героическими их не пытались показать. Предать сначала свою родину, свою веру, а потом и новую родину и новую веру, предать человека, доверявшего ему и уважавшего его — это как-то не очень. А еще хуже — предать своих отчаянных парней, веривших ему, как себе. И ради чего, вернее, кого — ради тупой юбки, типа любимой женщины. Что ж эта любимая и типа любящая верила кому угодно, но не вроде как любимому ею мужчине? Что, сразу прошла любовь, завяли помидоры? Главгероиня тупа до невозможности, где таких берут-то? Хотя — это любимый сюжет мелодрам — его ложно обвинили, она ему не поверила и т.п. Любовь — это доверие, или я что-то путаю? Они стоят друг друга, леди Розамунда и сэр Оливер, парочка, баран да ярочка. Так пусть будут счастливы, если смогут. Но во тьме спальни английского замка, среди роскоши и сырости пусть явятся им души тех, чьей кровью куплено это их жалкое счастье...