Коты голосят все яростней, бешеный снег цветущей вишни выносит с орбит глаза, и, оне сияющие, болтаются на геостационарной, посылая на планету Земля сигналы по смещению спектра в сторону розового и зеленого. Яблоня вот-вот зацветет, а Драбадан, которого многие почитают за святого, а оставшиеся - за сумасшедшего, берет в руки свой верный хомус и поет песню.
Песня, которая год от году одна и та же, но каждую весну Драбадановы почитательницы счтают ее за новую: понятно дело, память девичья, короткая. Так и недолго (сидит и думает Драбадан) и под фанеру исполнять популярные шлягеры по мотивам "Тхе бест Драбадан улахан тойон греетца на солнышке", но творческая совесть не дремлет. Но пасаран, ревет она, вторя котам на подворье, а бешеный цвет крушины в свете полной луны приползает медовым запахом с горьким привкусом цианидов в распахнутое окно, и мы им дышим, дышим, дышим - и никак не надышимся.