Почему-то не пишется стих…
Он ломок и крошится
Как сыр плесневелый
Слова рассыпаются
Беседа не клеится.
Ни свечка, что кренится
В медном подсвечнике и
Фиолетовым пламенем
В искры дробится
В хрустальных бокалах с
Отравой
терновых венков
души человеческой
На заборе распятой;
Ни книга, что ночью читается редко
Ни книга, что вовсе сейчас не читается
Не сложат сыпучее...
Не склеят разбитое...