S.B. смотрит в зеркало. Нет, все-таки нет в нем особого благородства. Бледности аристократической нет, щек впалых. И желтизны не хватает. Землистости лица так сказать. Вполне румяное лицо. Розовое. И гладенькое такое. Щетина аккуратно подстриженная. Мда... Вот пьет он и курит, а рожа вполне себе так. Ни каких тебе признаков алкоголизма. И руки без мозолей, и ногти подстриженные. Если бы не руки, сошел бы за крестьянина. Такой же простодушный. Ну, почти. Правда за прической следит. Хотя кожаных штанов нет. Чего нет, того нет. И не хочет, что самое интересное. И действительно, на фига они ему? Вот недавно S.B. даже положил голову на плечо хорошей знакомой, и так промурлыкал (ну как смог, конечно), типа по-французски - "мон шер". Так ведь конфуз. Знакомая ему со злорадством сразу же сказала, что это "мой дорогой" значит, и теперь ей понятны его наклонности. S.B. - конечно - ничего не ответил, так просто сказал ей, что сучка она и злая очень. Так та не остановилась, подарила ему черные гольфы до колена с красной меткой Levi's. Говорит, "ты же джинсы любишь", а сама глумится над ним. Надо ему ей тоже какой-нибудь подлый подарочек придумать. Но это потом.