Со смертью невозможно примириться.
И мамы улетают, словно птицы.
И ветер, посоветовавшись с небом,
Следы отцов заносит белым снегом.
И в облака мы тянемся сердцами.
Настанет час - отправимся и сами...
И снег пойдет, и птицы растворятся...
И наши дети в небо заглядятся.

Д. Филимонов