Опять не знаю, радость иль беда
В том, что мой путь когда-то обессмертят.
По острым иглам мартовского льда
Спешит к рассвету босоногий ветер.

Ему вослед, сбивая душу вкровь,
И зная - впереди еще немало, -
Несу букет невыдуманных слов,
Чтоб положить к ступеням пьедестала.

О. Яскеляйн