В этой вьюге и флейта, и бубен.
В этом дне и мороз, и огонь.
Обдавая осколками буден,
Скачет радости бешеный конь.
Буду письма писать - вы читайте.
Буду песни слагать - пойте все.
Да сошью я из голоса платье,
Дом построю без крыши и стен.
Становлюсь я, как бубен, звенящей.
Бейте! Я не боюсь вас, о, нет!
И в глазах моих, злых и блестящих,
Загорается дьявольский свет.
Все могу. И летят мне под ноги
Все печали, как листья в огонь.
Прочь с дороги! С дороги! С дороги!
Скачет радости бешеный конь.

О. Виноградова