Начал писать утром, потому что вечером мне писать уже нечем.
Последняя неделя выдалась какой-то особенно суматошной и дурной. Мне запомнился только поход в суд. Судья выглядела простуженной и очень уставшей, а при выходе из зала заседаний я встретил пожилую даму, внушительно говорившую своему собеседнику: «Поживёте с моё, научитесь за сутки превращаться из ответчика в третье лицо».
Ещё мне удалось удачно ответить на вопрос, за что меня ценят люди. Я сказал: «За то, что я коллекционирую, бутылирую его и раздаю им безумие окружающего мира». Звучит пафосно, но так оно и есть.
Вчера вечером моя родня посетила концерт Эннио Морриконе и остались довольны. После рассказа я лишний раз вспомнил, что “Ecstasy of Gold” – великое кульминационное произведение. А вечером кое-кто взялся досматривать последний отечественный ТВ-сериал. Выявилась забавная тенденция: отечественные сценаристы крайне быстро теряют разум. Если на Западе телесериал держится несколько сезонов, а затем пул разумных идей заканчивается, и сериал скатывается в уныние. Наши же сценаристы делают короткие произведения, и уже серии на десятой всё заканчивается, причём таким образом, что на выходе зритель выглядит как мультяшка: одна бровь комично поднята вверх, один зрачок огромный, а другой – с булавочную головку, написанная на лице фраза: “What the fuck just happened?” Со стороны наблюдать забавно, а осознавать самому, что ты потратил десяток вечеров на просмотр не пойми чего – наверно не очень.
"People pride themselves more on knowing how to look for answers than having them." Чёрт,  и правда горжусь этим. А также тем, что знаю некоторые сочетания клавиш, о которых не знают другие, и умею грамотно пользоваться автозаменой в Word'е.
И ещё: мне было сказано, что я не умею разговаривать с людьми, сразу лезу в бутылку и поэтому я проживу всю жизнь один. Причём сказал это мой родитель, всю жизнь проживший в одиночку, от которого после смерти ничего не останется, кроме может быть меня. Это ли не ирония бытия?