Я тоскую по Антошке. По тому, каким он был два, три, пять, семь лет назад... Тоскую так, что просто разрывает. Смотрю фотографии и плачу. Понимаю, что это неправильно, и ничего не могу с собой поделать. Крыша едет... Понимаю, что, наверное, упускаю его сегодняшнего в этой тоске. Да только не больно-то он сегодняшний к себе подпускает. Правда, иногда удается хорошо поболтать с ним о глупостях или поговорить о серьезном. И все равно тоскую... По его маленьким ручкам. По его пухлым щечкам. По мягким кудряшкам. Как будто по другому человеку. Может быть, если бы от него было чуточку больше тепла, стало бы легче, но ему сейчас не до меня. А мне очень пусто.