Once there were three little chicken. The names were Curry, Tikka and Tandoori.
(c)

Эта короткая грустная сказка сочинилась в процессе банальнейших размышлений о том, что в имени человека (и даже цыпленка) заключена судьба. Вот, например, один мой знакомый считает, что все Сергеи — козлы, включая Мостовщикова. Я категорически не согласен, по крайней мере в последнем пункте, но любое высказанное мнение навеки остается в ноосфере. Или вот возьмем пример я_из_партии_блядей, у которой в этом сезоне урожай на Олегов. Я уж не хочу тут вдаваться в вопрос о том, что значили для моей страны Вовочки, начиная с принятия христианской веры и кончая анекдотическим жизнерадостным школьником. Вот еще одно наблюдение: у нас в издательстве почти совсем нету Оль, зато чертова уймища Тань. Такое вот сгущение событий, и тоже ведь что-то значит.

Да и в моей жизни Лены, Ани и Наташи приходили и уходили полосами, так что я почти не путался в именах. Период Маш вообще нагрянул без предупреждения и ошеломил своим натиском. Не говоря уже о моих тезках: где бы я ни оказывался, на горизонте тут же появлялся Некто, из-за кого меня уже никто не называл христианским именем, а прибегал к отвратительным погоняловам, дабы избежать путаницы. А ведь меня хотели назвать Кириллом.

А еще говорят, что у Насть всегда бывает сложная жизнь, но потом все хорошо кончается. Those chicken lived long and happily and they are still alive. Вот зачем было писать всю эту чепуху? Стыдно даже. Ну хрен с ним, все таки это дневник, не книжка, не обязательно ведь все время быть умным. Вот звали бы меня Кириллом, тогда пришлось бы соответствовать, а так - ладно.