***

Из недомыслия рождаются дела.

За каждым швом стоит прореха на прорехе.

Сойти с катушек. Раскалиться добела.

И слушать радио. Поет… Эдита Пьеха.

А в это время, доедая черствый хлеб

В глухом Смоленске, на задворках богадельни

Сидит оставленный умом и небом Феб,

считая ласточек за трубами котельной.

Какое счастье, что гармония мертва !

Окно распахнуто, и сорваны печати.

В колючем зеркале волнуются слова

Осколки мысли и крупицы благодати.