В песнях, понятное дело. Там стихи при деле. Там цикличность, ритм... Без рифм получится некрасиво. А вот стихи вообще... Ну чем уступает проза? Да ничем. Более того, стихами ж мысль передать труднее. Нужно втиснутся в рамки размера, срифмовать... "За морем житьё не худо..." А если вот так: как живут? Да, в общем-то, неплохо живут. Особо не жируют... Ну нормально же? Или "Откуда дровишки? Из леса, вестимо". Можно же ответить не в рифму? Типа, топор дровосека слышишь? И где? По-моему, так даже живее. Это, разумеется, если равнять с хорошими стихпми. С "Пусть черёмухи сохнут бельём на ветру", с "...Поверх в асфальт впечатанных печалей. Засохших, неподаренных тюльпанов, и пепла самых горьких сигарет." А с графоманскими - какую ж порой фигню их авторы считают стихами - и равнять нечего. Стало быть, стихи - это вроде гордости "а вот как могу".
   Как сам к стихам? Не то чтоб с удовольствием... Скорее, это ревнивое восхищение: ничосе сказанул! Я б не додумался. Ну да, я ж так и рифмовал. (Ну было немножко.) Не потому, что из души потекло. А просто, чтоб пыль в глаза. Интересно, а как действительно было у гениев? Только почесал бакенбард, а в голове уже "Скажи-ка, дядя..."? Или сидел, сидел... То в окошко, то в святцы... То шарж на полях. Перо ж, чай, в чернила обмокнуто.