Хоть и предполагал возвращаться с грузом, а пошёл пешком. На переходе припустил, подгоняемый покрасневшим светофором.  Давно заметил, что как-то не бежится. В смысле, скорость возрастает, но нет былой грациозности лося. Не бег, а, типа, вот когда в дождь на пятках форсируешь поток. Надо бы попробовать пробежаться не пять метров, а пятьдесят. Проверить: вдруг суставы заскорузли не навсегда? Надо бы. Но тут же забывешь до следующей попытки "переключиться на третью".
   Пятьдесят восемь... (2022-1963... нет, проще глянуть в Одноклассниках, там чётко знают). Слушайте, ну в пятидесяти восьми же определяющее- это "пятьдесят". Особенно, когда вот уже третий подряд двор, в которых с детства ровным счётом ничего не изменилось. Вплоть до чахлой тряпичной, как когда-то у моей бабушки, бельевой верёвки между столбом и жердёлой.
   Но стоит глянуть на рулетку и, куда ж деваться, пятьдесят восемь ближе к шестидесяти. Когда давно пора забыть об излишествах, влюблённостях и резких движениях головой.
   Мой милый двор детства закрылся от машин автоматическими воротами. Интересно, станут ли пожарные их курочить, если не дозвонятся? Чай, не шлагбаум. И что скажут погорельцы тому, кто двор на те ворота сблатовал?