Вечер. Пора уже по привычке начинать жалеть пролетевшее воскресенье. Ан нет, завтра второй выходной. И хотя в прогнозе сегодняшний дождь, всё равно, проснуться не по будильнику дорогого стоит. К тому же не нужно ехать на дачу, все уже дома.
Так что сижу, жую запеканку из козьего творога и клацаю пультом телика. А там юбилей Резника. (Как потом оказалось, это был повтор 2018 года.)
И вот стоят рядом старенькие Пугачёва и Резник. Она ему голову на грудь. Он её за талию. Интересно, вспоминают ли? Нет, я конечно свечку не держал. И к слухам не прислушивался. Просто подумалось. Ну по себе знаю: если долго находиться вместе с женщиной, рано или поздно начинаешь смотреть на неё, как на женщину. А они ж вот песни писали. Чай, не минутное дело.
И, кстати, музыка-то Пугачёвой. Не просто спела, а и сочинила. Ну если действительно она. Песни точно из-под одного пера. Мелодии одновременно и как бы попса, и довольно сложные, изящные. Талантливые. Оттого и грустно. Уходит наше время.
"Поздно"
"Лестница"
"Фотограф"