Третий вечер урывками пытаюсь писать рассказ. И уже понял: большое - точно не моё. Ну как можно продолжать? Глянешь на вчерашнее и хочется, как минимум, подправить. Ведь ты уже другой, сегодняшний, в другом настроении. Вот и не продолжаешь, а как бы "подклеиваешь". Не писать же заново. 
        А если так каждый день... Ну вот как писатели: проснулся поужинал и за стол. Тааак... Чем тут у него вчера?.. "Ну да, намного моложе. Ведь по молодости какие-то 5-7 лет - разница большая. Ну да, двоюродная сестра жены. Подумаешь, табу..." А как же дальше-то? "И всё же что-то его удерживало. А может... Но был в этом некий мазохизм - не подавать виду. Что для женщины..." Чччёрт! Не идёт! Глашка, чаю! С баранками!
      Нет. По мне так надо залпом. От начала и до конца. Чтоб снова проживать, теперь уже в строчках. Которые плывут в уставших глазах. И боязно обернуться на часы - завтра сегодня ж на работу. А лучше всего пишется в голове. Когда нет возможности записать. А потом уже не выходит повторить. Да и нет желания. Ведь это уже однажды было написано.