Он - поэт. Не Пастернак, не Сапгир, не Пушкин и даже не близко. Но если кто-то так думает, то он с ними не спорит.
Она - муза. Ну, не вот прям Эвтерпа или Эрато, но все-таки. Прекрасная настолько, что слов нет, только обожание во взгляде.
Так и живут: поэт - пишет, муза - вдохновляет и улыбается. Какому-то другому, своему поэту. И с этим уже ничего не поделать.
Поэтому у нашего поэта стихи получаются грустные и без рифм.

Так и живут...