Жил был художник, он все время рисовал натюрморты. Потому, что люди у него не получались. Они получались мертвыми. Гламурные такие, красивые, но мертвые. Он не знал как рисовать их живыми.
Хотя очень, очень старался. А когда ему казалось, что вот вот что-то получится проверял ножом, но крови не было.
Но однажды он нарисовал картину на которой ждали солнца. А в раму положил немножко сургуча и бомбы. Он подумал, что если увидят как на картине ждут солнца, то непременно поставят к окну, чтобы согреть. И когда солце растопит сургуч, все оживет.
Удивительно глупо - ведь если картину поставят к окну, значит она и так получилась. А если нет, то какой короткий путь будет от любови до гроба? Чертовски непредусмотрительный маньяк. Кошмар.

LI 3.9.25