Сколько я себя помню, в сложных жизненных ситуациях я все время спасалась бегством. Я бежала от первого мужа в деревню, где жила моя бабушка - бежала с переломанным носом и ребенком подмышкой, - туда, где он не смог бы меня найти. Прошло 10 лет и я убежала от второго мужа, по иронии судьбы - снова в деревню, пятью километрами севернее, волоча подмышкой следующего ребенка. Бабушка моя уже умерла, но там меня тоже ждали близкие люди. Так же быстро и без оглядки я удирала почти со всех своих работ, не всегда парясь объяснениями, один раз в спешке даже забыв прихватить трудовую книжку.
Я думаю, может быть - я трус? Может быть, я не умею решать проблемы? Где же мое мужество, чтобы все разруливать? Где оно - мое общипанное мужество?
Но нет. Нет. Во всех случаях я знала – дальше не будет ничего. И сделать я не смогу больше ничего. Ни с этим алкоголизмом, ни с этой изменой, ни с этой моей зарплатой, ни с тем, что мне просто не-ин-те-рес-но.
Добром не пустят. Объяснять – только терять силы. Поэтому надо бежать - во все лопатки, не оглядываясь, бежать покуда цел, бежать, чтобы жить.

«…инспектор рукопашного боя Торопцев, прощаясь, говорил: - Запомни, можно спастись от ножа. Можно блокировать топор. Можно отобрать пистолет. Можно все! Но если можно убежать – беги! Беги, сынок, и не оглядывайся…»

Сергей Довлатов. «Зона».

Ран, Форест, ран… :-)