Ещё одной страницы пустоту
Стереть пытаюсь бытом скучных дней
Уже давно вперёд я не иду
В пещере обустроившись своей.

Она глубока и искривлена,
В ней тишина, на ложе тёмный плед,
Веселья не даёт стакан вина,
Коптящий факел дарит тусклый свет.

Пишу в журнал - зачем и для кого?
Кто хочет побродить в моих мечтах?
Из края в край мой мир - лишь сто шагов,
И камень вместо неба - даже в снах...