Что в том восходе было ново?
Ни блики солнца на воде,
Ни ветер, шепчущий два слова,
Ни шорох камней на гряде -
Не стали новым впечатленьем.
И, лёжа на сухом холсте,
Я за восходом с умиленьем
Следил, а бязью на листе
Писал дорожные заметки,
Касаясь мира лишь чуть-чуть,
Как муравей на свежей ветке
Для братьев метит новый путь.
Писать - давно уже не ново,
Банально, пошло - посмотри,
Почти любое твоё слово
Встречалось раньше раза три
В чужих сомненьях и мечтаньях,
Но разве чувства - это ложь,
Когда трясёшься от волненья,
Но словом старым их зовёшь?
Как шелуха, слова повисли
Шуршат, скрипят и шелестят
И от других скрывают мысли,
Кружась, как листья в листопад.
Не ново всё - или не вечно,
И муравей я, а не бог,
И я уйду во тьму, конечно,
Когда настанет час и срок.
И лишь слова увидит кто-то,
Как кучу тухлой шелухи
Сгребёт лопатой за ворота
И в яму выкинет стихи.