Открыл перечень друзей на Лиру.

Ну так... просто глянуть. Несколько сотен. Почти никого не знаю или не помню. Кто-то забросил дневник, кто-то умер. С кем-то бы даже с удовольствием пообщался... но непонятно, где человек. Может деменция и он умиротворённо счастлив, может умер, может забросил эту часть закоулков социальности.
Блогерство в нынешнем виде или Тик-Токерство как-то исключает те, давно забытые мотивы для постигших дзен, многие которые уже почти никто и не помнит. У многих я ещё в игноре или в пожизненном бане, но это даже не цепляет. Какие-то пустые хлопоты... растраченная энергия намерений на пустоту.

Да, давно я здесь. Почти двадцать лет. Личный дневник, в первую очередь для себя. Иллюзий прошлого встретить родную душу и поговорить на одном языке как-то уже нет в ожидании. Да и если встретишь кого-то созвучного, что ему сказать? Могу ответить на твои вопросы, своих вопросов не имею... и тишина. Интересное состояние.

Привычка писать, это как терапия, когда не уходят грузящие эмоции. Но когда не пишешь - в душе пустота и не скажу, что это комфорт. Наверное лучше думать, переживать, пережевывать, подбирая слова, чем пребывать в состоянии, когда тебя ничто не заводит и не волнует. Жизнь она такая многостаканогранённая.

Гремит гром, собирается дождь, прохладный порыв ветра... на причале в порту стоит барышня с точёной фигуркой в прозрачном платье. Вглядывается в туманную даль, кого-то ждёт... что-то в этом есть. Для писателя, для мыслителя, для определения смыслов... или нет. Вчера в голову лезла песня про старинные часы, которые ещё идут... сегодня барышня на причале.
Дождь собирается...