Пошуршала, наколдовала осень светлую грусть, летучие паутинки, глухую печаль. Бросила на стылую землю покрывало кленов. Ковер под ногами был зеленый, стал сизый - как липкий теплый туман, как тучи, как дым сигарет, как мерзнут голуби на карнизах, как, с нами прощаясь в обороте зим, встречается на дороге то же самое лето - ладонями не согрето, в стихах и музыке не воспето, простое, незамысловатое - оно всегда не здесь. Где-то.
И, в хрустальной музыке тронутых сединой лесов, потерянный и забытый похоронным звоном надрывается телефон - он звонит никому ниоткого (абонент неизвестен - подключен и оплачивается антиАОН). И этот мир с посторонним предельно честен, через пять минут на него наступит... может быть, носорог (зрение которого - совсем не его проблемы), может быть пони, а может лоточник, идущий в соседний город продавать на концерте эмблемы неизвестной группы безучастным лицам, не забыв нарезать розог или орешника для изготовления веников (надо бы не забыть ему купить в хозмаге совок). Впрочем, вероятней всего мне все это снится. Вот и думаю - к чему бы.
Просыпаюсь - та же осень, те же потенциальные зимой синицы, тротуары, прохожие, музыка жизни большого города, газопроводные трубы со ступеньками для престарелых и тонкий звук, возникающий без всякого повода и претендующий на то, чтобы быть моим настроением. Холодно.