Когда в мой город приходит утро, и первые лучи причесывают косматые гривы деревьев своим ласковым светом... Когда росой серебрится трава, и капли сверкают на кончиках листьев, как алмазы... Когда свет струится сквозь коллонаду на Графской, а над водой поднимается розовая белесая дымка... когда катер причаливает пирсу разрезая, туман острым носом.... когда чайка присаживается передохнуть на Памятник затопленным кораблям, когда рыбаки на Приморском то и дело вытаскивают гирлянды пойманной на самодур ставриды, когда ветер срывает остатки ночного покрова и открывает скалистую землю свету и утру... разве можно не любить этот город? Разве можно не любить этот запах волн и соли, эти скалы, эти улицы, эту мечту... мечту, которая поет в парусах и смеется ветрами, разбивается в пену и уносит за горизонт... мечту о подвигах и славе...
Когда в мой город приходит утро, и я иду на работу, протирая сонные глаза, спотыкаясь о, таких же как и я, суетливых и заспанных прохожих, когда дворники сметают воспоминания о ночи вместе с опавшими листьями, когда выключают фонари и лениво плетутся троллейбусы, внутри меня становится так тепло от осознания того, что я люблю этот город и город отвечает мне тем же...