Ушла в себя. Спряталсь, как улитка, в домик и, честно говоря, не очень то и собираюсь выходить. Устала... От людей устала... от себя... Никого не хочется видеть, ни с кем не хочется разговаривать... мой мир стал таким маленьким, что помещается в ладошке..
На днях поняла что живу постоянным ожиданием пятницы. НАчиная с понедельника и до... до ее родимой.
Злюсь. Пятница не может быть смыслом существования, хотя практика показывает...
За окном ветер срывает разноцветные листья и швыряет под ноги прохожим. Нервно, яростно, как поэт от которого убежала муза прямо на середине строчки...
Я потеряла ощущение ожидания чуда...