Я не думала, что умею выть. Без слез, почти без голоса, с собачьей тоской и преданностью.
Оказалось, умею... Полезла на книжную полку за тетрадками и скоросшивателями к грядущей сессии, - и на меня прямо-таки рухнула бумажная папка с завязками. А там - распечатки моих рассказов, связанных одной тематикой. Черновики стихов. И первый вариант моего романа. В обложке, над которой мучилась я пару недель... Две тени в неразрывном объятии на фоне наполненных ветром парусов.
Резануло болью, переходящей в тихий вой...
"А то, что было, брось на дальнюю полку,
Сдай в спецхран на тысячу лет...".
Оказалось, с дальней полки "то, что было" имеет обыкновение выпадать.
Пречитала, перелистала... Не плакала. Но и не улыбалась.
Купить сейф, спрятать все в него, а ключ выкинуть?.. Всё равно, так или иначе, где-нибудь да выплывет.
Единственное, что радует - сердце сжало минут этак на пять. Потом не то что бы отпустило - просто некогда было думать об этом. Так... Маленькими, но яркими вспышками ошеломляющей боли.
Пройдет...