В колонках играет - Handel "O death, where is thy sting?"

Наконец, я сформулировал для себя, что такое труд. По крайней мере, в моём отношении. Это когда что-то делаешь - и у тебя ничего не выходит. Тогда ты начинаешь тянуть себя за нос, трёшь глаза, высовываешь язык и глядишь в окно. В окне какое-нибудь дерево дрожит себе, беззаботно потрясая листами. Вон идёт какой-то человек, такой медленный и скучный, словно специально созданный для того, чтобы ты зевнул, глядя на него. Ты зеваешь и снова поворачиваешь лицевой диск к работе. Новая попытка оканчивается так же, как и первая. Ты уже злишься, ударяешь по столу кулаком. Можешь даже сказать что-нибудь в сердцах, например:
- Чтоб черти тебя съели!
Можно и похлеще выразиться, но тогда фразу лучше говорить на иностранном языке, чтобы не оскорбить слух окружающих банальным матом.
И вот ты нападаешь на работу в третий раз. И, разумеется, ничего не выходит. Тогда ты плюёшь, и морально, и физически - и больше даже слышать не хочешь ничего об этой работе.
Вообще, мне кажется, что труд журналиста намного труднее (пардон за тавталогию), чем у некоторых. Ведь, к примеру, рабочему на заводе дают деталь. Он её должен точить. Вот она, допустим, неточёная в его крепких пальцах. Он всегда знает, что надо делать - стоит только взглянуть на деталь.
А что достаётся нашему брату? Он же один на один с чистым листом. Белое безмолвие, пустота; не зацепишься. Вечно вызывать что-то из небытия, что очень скоро в это же небытие и возвращается.
Это просто дикий ужас!