Это цитата сообщения Людмила_Немоляева Оригинальное сообщение

Елизаве́та Константи́новна Стюа́рт ( 1906 — 1984) Подборка стихотворений



1.




Елизаве́та Константи́новна Стюа́рт ( 1906 — 1984)
___________________________________________

๑ ๑ ๑

На старой фотокарточке
Далёких детских лет
Стоит девчушка в фартучке,
Глядит на белый свет.
Пять лет. Дорога начата.
Жизнь будет впереди
То матерью,
то мачехой
Без жалости в груди.
Но в небе солнце ясное
Ещё идёт в зенит.
В цвету земля прекрасная,
Тропинка вдаль манит.
И, как на малом скворушке,
Что вылетел
впервой,
Ерошит ветер пёрышки
Над детской головой…

1973

๑ ๑ ๑

Быть может, оттого, что ни глотка
Мне в молодости счастья не досталось,
Та молодость со мною оставалась,
Пока я не состарилась.
Пока
Не поняла, что счастья и не будет,
Которое она одна сулит,
Что дали мне иное счастье люди,
Не меньшее…
Так что же здесь болит?..

1956

๑ ๑ ๑

Войди в мой мир — и ты его полюбишь:
Он полон той особой тишины,
Когда видны невидимые глуби
И шорохи неслышные слышны.
И если ты уловишь отзвук смеха
Иль отзвук боли в лиственной глуши,
То — жизнь моя откликнулась, как эхо,
На зов чужой, но пристальной души…

๑ ๑ ๑

Времена года

У зимы особый счёт:
Время медленно течёт —
От метели до метели
Семь метелей на неделе.
Счёт особый у весны:
В нём предчувствия и сны.
За окошком два сугроба
Ручейками стали оба.
А у лета счёт иной:
Щебетание и зной.
И цветенье. И смятенье.
Свет и тени.
Свет и тени.
Счёт у осени такой:
Говорят, она — покой…
Но покоя нет на свете.
Листья падают.
И ветер.

๑ ๑ ๑

Я стану портретом
и тоненькой книжкой стихов.
Без этого лета.
Без крика ночных петухов.
Не будет подсолнух
отвешивать солнцу поклон.
Не будет бессонниц —
так крепок мой будущий сон.
Но все, чем прекрасно
земное мое бытие,
совсем не напрасно
наполнило сердце мое.
И все перельется
в те строки негромких стихов —
от скрипа колодца
до крика ночных петухов,
от вольного поля
до ласточки возле стрехи…
От счастья до боли
вся жизнь перельется в стихи.

๑ ๑ ๑

«За всё спасибо, добрый друг…»

За всё спасибо, добрый друг,
За то, что был ты вправду другом,
За тот, в медовых травах луг,
За месяц тоненький над лугом.

За то селенье над рекой,
Куда я шла, забыв про усталь,
За чувства, ставшие строкой,
За строки, вызванные чувством.

За нити лёгкого дождя,
Пронизанные солнца светом,
За то, что даже уходя,
Ты всё же был со мной… За это…

За всё тебя благодарю,
За блеск реки, за скрип уключин,
За позднюю мою зарю,
На миг прорезавшую тучи.

За то, что мне любовь твоя
Была порой нужнее хлеба…
За то, что выдумала я
Тебя таким, каким ты не был!»