Это цитата сообщения Людмила_Немоляева Оригинальное сообщение
ПРОЩАНИЕ С ЛЕТОМ
1.
ПРОЩАНИЕ С ЛЕТОМ
Несколько дней лил, не переставая, холодный дождь. В саду шумел мокрый ветер. В четыре часа дня мы уже зажигали керосиновые лампы, и невольно казалось, что лето окончилось навсегда и земля уходит все дальше и дальше в глухие туманы, в неуютную темень и стужу.
Был конец ноября – самое грустное время в деревне. Кот спал весь день, свернувшись на старом кресле, и вздрагивал во сне, когда темная вода хлестала в окна.
Дороги размыло. По реке несло желтоватую пену, похожую на сбитый белок. Последние птицы спрятались под стрехи, и вот уже больше недели, как никто нас не навещал: ни дед Митрий, ни Ваня Малявин, ни лесничий.
Лучше всего было по вечерам. Мы затапливали печи. Шумел огонь, багровые отсветы дрожали на бревенчатых стенах и па старой гравюре – портрете художника Брюллова. Откинувшись в кресле, он смотрел на нас и, казалось, так же как и мы, отложив раскрытую книгу, думал о прочитанном и прислушивался к гудению дождя по тесовой крыше.
Ярко горели лампы, и все пел и пел свою нехитрую песню медный самовар-инвалид. Как только его вносили в комнату, в ней сразу становилось уютно – может быть, оттого, что стекла запотевали и не было видно одинокой березовой ветки, день и ночь стучавшей в окно.
После чая мы садились у печки и читали. В такие вечера приятнее всего было читать очень длинные и трогательные романы Чарльза Диккенса или перелистывать тяжелые тома журналов «Нива» и «Живописное обозрение» за старые годы.
По ночам часто плакал во сне Фунтик – маленькая рыжая такса. Приходилось вставать и закутывать его теплой шерстяной тряпкой. Фунтик благодарил сквозь сон, осторожно лизал руку и, вздохнув, засыпал. Темнота шумела за стенами плеском дождя и ударами ветра, и страшно было подумать о тех, кого, может быть, застигла эта ненастная ночь в непроглядных лесах.
Однажды ночью я проснулся от странного ощущения. Мне показалось, что я оглох во сне. Я лежал с закрытыми глазами, долго прислушивался в наконец понял, что я не оглох, а попросту за стенами дома наступила необыкновенная тишина. Такую тишину называют «мертвой». Умер дождь, умер ветер, умер шумливый, беспокойный сад. Было только слышно, как посапывает во сне кот.
Я открыл глаза. Белый и ровный свет наполнял комнату. Я встал и подошел к окну – за Стеклами все было снежно и безмолвно. В туманном небе на головокружительной высоте стояла одинокая луна, и вокруг нее переливался желтоватый круг.
Когда же выпал первый снег? Я подошел к ходикам. Было так светло, что ясно чернели стрелки. Они показывали два часа.
Я уснул в полночь. Значит, за два часа так необыкновенно изменилась земля, за два коротких часа поля, леса и сады заворожила стужа.
Через окно я увидел, как большая серая птица села на ветку клена в саду. Ветка закачалась, с нее посыпался снег. Птица медленно поднялась и улетела, а снег все сыпался, как стеклянный дождь, падающий с елки. Потом снова все стихло.
Проснулся Рувим. Он долго смотрел за окно, вздохнул и сказал:
– Первый снег очень к лицу земле.
Земля была нарядная, похожая на застенчивую невесту.
А утром все хрустело вокруг: подмерзшие дороги, листья на крыльце, черные стебли крапивы, торчавшие из-под снега.
К чаю приплелся в гости дед Митрий и поздравил с первопутком.
– Вот и умылась земля, – сказал он, – снеговой водой из серебряного корыта.
– Откуда ты это взял, Митрий, такие слова? – спросил Рувим.
– А нешто не верно? – усмехнулся дед. – Моя мать, покойница, рассказывала, что в стародавние годы красавицы умывались первым снегом из серебряного кувшина и потому никогда не вяла их красота. Было это еще до царя Петра, милок, когда по здешним лесам разбойники купцов разоряли.
Трудно было оставаться дома в первый зимний день. Мы ушли на лесные озера. Дед проводил нас до опушки. Ему тоже хотелось побывать на озерах, но «не пущала ломота в костях».
В лесах было торжественно, светло и тихо.
День как будто дремал. С пасмурного высокого неба изредка падали одинокие снежинки. Мы осторожно дышали на них, и они превращались в чистые капли воды, потом мутнели, смерзались и скатывались на землю, как бисер.
Мы бродили по лесам до сумерек, обошли знакомые места. Стаи снегирей сидели, нахохлившись, на засыпанных
Это цитата сообщения Agnieszka75 Оригинальное сообщение
Моему Октябрю. От нас с Татушиком.
Ну что, октябрь, подошло прощание.
Было у меня такое стихотворение, году в 13-м. Моему Октябрю. Тогда он был ласков, нежен и мил. Но вот уже третий год подряд - Снежен. И сего, 31-го, дня идет снег. В прогнозе ливневый, за окном метельный, по дорогам-тротуарам слякотный...
А я хочу проститься с октябрем коллажем, подаренным мне нерчинской подружкой Танюшкой из Екатеринбурга. Очередное ее поэтическо-фотографическое чудо. Начало - в унисон погоде в Чите, вот прямо так и хочется включить: "Ман-чес-тер-Лиивер-пуль...", помните тот ТВ прогноз погоды?
И да, как бы ни относились к стихам, наберитесь терпения, прочтите полностью...понимаю, букофф много, но строчек-то поменьше...читаются легко, это ж КЛАССИКА.
Но ты, октябрь, еще ОСЕНЬ, которая хоть и явится - не спросит, но прекрасна, спору нет, а сколько чувств-эмоций ей в ответ... И даже дождь осенний не докучлив, еще разгонит солнце тучи...под музыку осеннего дождя...
Это цитата сообщения Agnieszka75 Оригинальное сообщение
У рябины Октябрины
Это цитата сообщения Людмила_Немоляева Оригинальное сообщение
Елизаве́та Константи́новна Стюа́рт ( 1906 — 1984) Подборка стихотворений
1.
Елизаве́та Константи́новна Стюа́рт ( 1906 — 1984)
___________________________________________
๑ ๑ ๑
На старой фотокарточке
Далёких детских лет
Стоит девчушка в фартучке,
Глядит на белый свет.
Пять лет. Дорога начата.
Жизнь будет впереди
То матерью,
то мачехой
Без жалости в груди.
Но в небе солнце ясное
Ещё идёт в зенит.
В цвету земля прекрасная,
Тропинка вдаль манит.
И, как на малом скворушке,
Что вылетел
впервой,
Ерошит ветер пёрышки
Над детской головой…
1973
๑ ๑ ๑
Быть может, оттого, что ни глотка
Мне в молодости счастья не досталось,
Та молодость со мною оставалась,
Пока я не состарилась.
Пока
Не поняла, что счастья и не будет,
Которое она одна сулит,
Что дали мне иное счастье люди,
Не меньшее…
Так что же здесь болит?..
1956
๑ ๑ ๑
Войди в мой мир — и ты его полюбишь:
Он полон той особой тишины,
Когда видны невидимые глуби
И шорохи неслышные слышны.
И если ты уловишь отзвук смеха
Иль отзвук боли в лиственной глуши,
То — жизнь моя откликнулась, как эхо,
На зов чужой, но пристальной души…
๑ ๑ ๑
Времена года
У зимы особый счёт:
Время медленно течёт —
От метели до метели
Семь метелей на неделе.
Счёт особый у весны:
В нём предчувствия и сны.
За окошком два сугроба
Ручейками стали оба.
А у лета счёт иной:
Щебетание и зной.
И цветенье. И смятенье.
Свет и тени.
Свет и тени.
Счёт у осени такой:
Говорят, она — покой…
Но покоя нет на свете.
Листья падают.
И ветер.
๑ ๑ ๑
Я стану портретом
и тоненькой книжкой стихов.
Без этого лета.
Без крика ночных петухов.
Не будет подсолнух
отвешивать солнцу поклон.
Не будет бессонниц —
так крепок мой будущий сон.
Но все, чем прекрасно
земное мое бытие,
совсем не напрасно
наполнило сердце мое.
И все перельется
в те строки негромких стихов —
от скрипа колодца
до крика ночных петухов,
от вольного поля
до ласточки возле стрехи…
От счастья до боли
вся жизнь перельется в стихи.
๑ ๑ ๑
«За всё спасибо, добрый друг…»
За всё спасибо, добрый друг,
За то, что был ты вправду другом,
За тот, в медовых травах луг,
За месяц тоненький над лугом.
За то селенье над рекой,
Куда я шла, забыв про усталь,
За чувства, ставшие строкой,
За строки, вызванные чувством.
За нити лёгкого дождя,
Пронизанные солнца светом,
За то, что даже уходя,
Ты всё же был со мной… За это…
За всё тебя благодарю,
За блеск реки, за скрип уключин,
За позднюю мою зарю,
На миг прорезавшую тучи.
За то, что мне любовь твоя
Была порой нужнее хлеба…
За то, что выдумала я
Тебя таким, каким ты не был!»
Это цитата сообщения Людмила_Немоляева Оригинальное сообщение
А. И. Куприн. Осенние цветы
1.
А. И. Куприн. Осенние цветы
Мой милый, сердитый друг! Я потому пишу — сердитый, что заранее воображаю себе: сначала ваше изумление, а потом негодование, когда вы получите это письмо и узна́ете из него, что я не сдержала слова, обманула вас, уехав внезапно из города, вместо того чтобы ждать вас завтра вечером, как это было условлено, в моей гостинице. Дорогой мой, я просто-напросто бежала от вас, или нет, вернее — от нас обоих, бежала от того мучительного, неловкого и ненужного, что неминуемо должно было произойти между нами.
И не торопитесь с едкой улыбкой на губах обвинять меня в спасительном благоразумии: ведь вам больше всех на свете известно, как оно покидает меня в самых нужных случаях! Бог свидетель, до последней минуты я не знала, поеду ли я на самом деле, или не поеду. Вот и теперь я совсем не уверена в том, что до конца устою против нестерпимого соблазна еще один раз, хоть мельком, хоть издали взглянуть на вас.
Я даже не знаю, удержусь ли я от того, чтобы не выскочить из вагона после третьего звонка, и потому, окончив это письмо (если только мне удастся его окончить), я отдам его носильщику и прикажу ему опустить письмо в ящик в тот самый момент, когда поезд тронется. А я буду из окна следить за ним и чувствовать, точно при прощании с вами, как тоскливо, тоскливо сожмется мое сердце.
Простите меня: все, что я говорила вам о лиманах, о морском воздухе и о докторах, будто бы уславших меня сюда из Петербурга, все это было неправдой! Я приехала только потому, что меня вдруг неудержимо потянуло к вам, потянуло снова изведать хоть жалкую частицу того горячего, ослепительного счастья, которым мы когда-то наслаждались расточительно и небрежно, точно сказочные цари.
Я думаю, из моих рассказов вы могли составить себе довольно ясное понятие об образе моей жизни среди того громадного зверинца, который называется петербургским обществом. Визиты, театры, балы, обязательные четверги у нас, благотворительные базары и т. д. и т. д., и во всем этом я должна участвовать в качестве красивой вывески над служебными и коммерческими делами мужа. Только, пожалуйста, не ждите от меня избитой тирады о мелочности, пустоте, пошлости, лживости, — я уж не помню, как это говорится в романах, — нашего общества. Я втянулась в эту жизнь, полную комфорта, приличных манер, свежих новостей, связей и влияний, и у меня никогда бы не хватило сил от этой жизни отказаться. Но сердце мое не участвует в ней. Мечутся предо мной какие-то люди, говорят какие-то слова, и сама я что-то делаю, что-то говорю, но ни люди, ни слова не затрагивают моей души, и мне минутами кажется, что все это происходит где-то в страшном отдалении от меня, точно в книге или на картине, точно «понарочку», как выражалась когда-то моя нянька — Домнушка.
И вдруг среди этой тусклой и равнодушной жизни меня, точно волной, взмыло наше милое, сладкое прошлое. Случалось ли вам когда-нибудь проснуться под впечатлением одного из тех странных снов, которые так радостны, что после них целый день ходишь в каком-то блаженном опьянении, и в то же время так бедны содержанием, что если их рассказать не только постороннему, но даже самому близкому человеку, — выйдет ничтожно и плоско до смешного. Рассказывающие хорошо свои сны часто лгут, говорит у Шекспира Меркуцио, и — боже мой, какая в этом глубокая психологическая правда!
Ну, так вот и я однажды проснулась утром после такого сна. Я видела себя в лодке вместе с вами где-то далеко-далеко в море. Вы сидели на веслах, а я лежала на корме и глядела в голубое небо. Вот и все. Лодка тихонько покачивалась, а небо было такое глубокое, что мне временами казалось, будто я гляжу вниз в бездонную пропасть. И какое-то непостижимое, радостное чувство так нежно, так гармонично овладело моей душой, что мне захотелось в одно и то же время заплакать и засмеяться от избытка счастья. Я проснулась, но этот сон остался в моей душе, точно прирос к ней. Небольшим усилием воображения мне часто удавалось вызывать его в памяти и вместе с этим вновь испытать слабую тень той радости, которая его сопровождала.
Иногда это случалось в гостиной, во время какого-нибудь пустого разговора, который слушаешь не слыша, и тогда я должна была закрывать на несколько мгновений руками глаза, чтобы не выдать их неожиданного сияния. О, как сильно, как неотступно повлекло меня к вам. Точно живая, воскресла предо мной пленительная волшебная сказка, в которой промелькнула шесть лет тому назад под ласковым южным небом наша любовь. Все мне вдруг вспомнилось: внезапные ссоры, с нелепой ревностью и смешными подозрениями, и веселые примирения, после которых наши поцелуи приобретали новую прелесть первого поцелуя; нетерпеливые ожидания в условленном месте; чувство тоскливой пустоты в те минуты, когда мы, расставшись вечером, чтобы
Это цитата сообщения Людмила_Немоляева Оригинальное сообщение
Константин Георгиевич Паустовский Поэзия дождя...
1.
Константин Георгиевич Паустовский
______________________________
Поэзия дождя...
Должно быть у каждого человека случается свое счастливое время открытий. Случилось и у меня одно такое лето открытий в лесистой и луговой стороне Средней России — лето, обильное грозами и радугами.
В это лето я узнал наново — на ощупь, на вкус, на запах — много слов, бывших до той поры хотя и известными мне, но далекими и непережитыми. Раньше они вызывали только один обычный скучный образ. А вот теперь оказалось, что в каждом таком слове заложена бездна живых образов.
Какие же это слова? Их так много, что трудно решить даже, с каких слов начинать. Легче всего, пожалуй, с «дождевых».
2.
Я, конечно, знал, что есть дожди моросящие, слепые, обложные, грибные, спорые, дожди, идущие полосами — полосовые, косые, сильные окатные дожди и, наконец, ливни (проливни).
Но одно дело — знать умозрительно, а другое дело — испытать эти дожди на себе и понять, что в каждом из них заключена своя поэзия, свои признаки, отличные от признаков других дождей.
Тогда все эти слова, определяющие дожди, оживают, крепнут, наполняются выразительной силой. Тогда за каждым таким словом видишь и чувствуешь то, о чем говоришь, а не произносишь его машинально, по одной привычке.
Но вернемся к дождям. С ними связано много примет. Солнце садится в тучи, дым припадает к земле, ласточки летают низко, без времени голосят по дворам петухи, облака вытягиваются по небу длинными туманными прядями — все это приметы дождя. А незадолго перед дождем, хотя еще и не натянуло тучи, слышится нежное дыхание влаги. Его, должно быть, приносит оттуда, где дожди уже пролились.
Но вот начинают крапать первые капли. Народное слово «крапать» хорошо передает возникновение дождя, когда еще редкие капли оставляют темные крапинки на пыльных дорогах и крышах.
Потом дождь расходится. Тогда-то и возникает чудесный прохладный запах земли, впервые смоченной дождем. Он держится недолго. Его вытесняет запах мокрой травы, особенно крапивы.
Характерно, что независимо от того, какой будет дождь, его, как только он начинается, всегда называют очень ласково — дождиком. «Дождик собрался», «дождик припустил», «дождик траву обмывает».
Разберемся в нескольких видах дождя, чтобы понять, как оживает слово, когда с ним связаны непосредственные впечатления, и как это помогает писателю безошибочно ими пользоваться.
Чем, например, отличается спорый дождь от грибного? Слово «спорый» означает — быстрый, скорый. Спорый дождь льется отвесно, сильно. Он всегда приближается с набегающим шумом. Хорош спорый дождь на реке. Каждая его капля выбивает в воде круглое углубление, маленькую водяную чашу, подскакивает, снова падает и несколько мгновений, прежде чем исчезнуть, еще видна на дне этой водяной чаши. Капля блестит и похожа на жемчуг.
3.
При этом по всей реке стоит стеклянный звон. По высоте этого звона догадываешься, набирает ли дождь силу или стихает.
А мелкий грибной дождь сонно сыплется из низких туч. Лужи от этого дождя всегда теплые. Он не звенит, а шепчет что-то свое, усыпительное, и чуть заметно возится в кустах, будто трогает мягкой лапкой то один лист, то другой.
Лесной перегной и мох впитывают этот дождь не торопясь, основательно. Поэтому после него начинают буйно лезть грибы — липкие маслята, желтые лисички, боровики, румяные рыжики, опенки и бесчисленные поганки. Во время грибных дождей в воздухе попахивает дымком и хорошо берет хитрая и осторожная рыба — плотва.
О слепом дожде, идущем при солнце, в народе говорят: «Царевна плачет». Сверкающие на солнце капли этого дождя похожи на крупные слезы. А кому же и плакать такими сияющими слезами горя или радости, как не сказочной красавице царевне!
Можно подолгу следить за игрой света во время дождя, за разнообразием звуков — от мерного звука по тесовой крыше и жидкого звона в водосточной трубе до сплошного, напряженного гула, когда дождь льет, как говорится, стеной.
Вот это — только ничтожная часть того, что можно сказать о дожде.
Это цитата сообщения Agnieszka75 Оригинальное сообщение
Любови lakti17 к дню рождения
Июнь, непостижно-короткая ночь,
Вся прозрачная, вся просветлённая.
Кто родится в Июне, никак одному не сумеет помочь:
В душе его век будет грёза влюблённая,
Душа его будет бессонная.
К. Бальмонт
Моей дорогой подруге с прекрасным именем Любовь
к ее июньскому дню рождения.
Куда же приведет тропинка в поле,
Что мимо тополей, плакучих ив, берёз,
Что через лета красного приволье…?
В страну средь облаков и светлых грез.
Тропинка в поле с травами, цветами
То прямо, то немного завернет…
То вдруг полянкой станет под ногами,
Там земляника сладкая растет.
Пойду тропинкой в поле, помечтаю,
Вдыхаю запах, травы шевелю,
Июнь мне тихо песню напевает:
Он знает тайну: я тебя люблю.
Это цитата сообщения Agnieszka75 Оригинальное сообщение
Причал в подарок Любови
Подруге задушевной, со знаковым именем Любовь, к июньскому дню рождения, которым начинается лето. Долгожданное и щедрое на букеты из приятностей - и все они в подарок Любови-Любочке....
Страна Любовь
Таинственна
Страна Любовь…
Её,
Как Шамбалу, не видно…
Но только
Сердце подготовь,
Чтоб всё
Увидеть, очевидно,
Не зорким глазом,
А душой,
То
Родниковое начало,
Где кружат
Чайки над рекой
И ты
Отчалив от причала,
Уходишь
В неизвестный путь…
А всё
Настолько так знакомо!..
Что сердцем
Принимая суть,
Уже
Не выходя из дома…
Поймёшь,
Свой мир
Окинув взглядом,
Что всё в тебе,
Всё это – рядом…
г. Чита 2013г.
© Copyright: Юрий Львович Сучков, 2013
Свидетельство о публикации №113100803919
Встретиться нам с Любой на ЛиРу было суждено на "причале", и слово это сразу стало у нас кодовым, ведущим туда, где отдыхает душа и успокаивается сердце. Как на фотографиях самой июньской именинницы... Где и причал...и ромашки... и лен-ленок, незабудками - на лугу...и летающие легкими небесными перышками надежды и чаяния...Как в песне о причале...которая грузиться сюда категорически не хочет...
От души поздравляю Любушку с днем рождения! Пусть очередное лето будет щедрым на ласку и добро, подарит много радостных мгновений, целительным бальзамом на душу. Пусть здоровье будет в верных помощниках, а надежды, покружившись звездными перышками, обернутся в яви счастьем тех, кто сердцу дорог.
А песня вот она, по ссылке на Ютуб...
Из солнечного багулового Забайкалья
Это цитата сообщения Agnieszka75 Оригинальное сообщение
Николай Добронравов. Опадает, как ясень, стих...
Поэзия, как песня. Каждая строка ложится на мелодию. Каждое слово звучит аккордом. А звуки - с нотного стана. Это о стихах Николая Добронравова. Но много ли мы знаем его стихотворений? А ведь и вправду - МНОГО! На сайте его поэзии на первой странице из сотни представленных я насчитала 45 песен, что сразу на слуху, по названиям и первым строкам, а если открыть тексты, то станет еще больше, не все сейчас держит память. Но есть и такие, что прочла впервые...
Не шелохнётся, не дрогнет калитка,
Тают следы на ином берегу…
Линия жизни – пунктирная нитка,
Ветка рябины на белом снегу.
Ах, не одни мы судьбу проглядели.
Кружит над церковью белая мгла…
Ах, не напрасно так плачут метели –
Я твоей песней когда-то была.
И у огня мне теперь не согреться,
Зимнею полночью глаз не сомкну.
Вот и трепещет усталое сердце
Веткой рябины на белом снегу.
Не шелохнётся, не дрогнет калитка,
Тают следы на ином берегу…
Горькая, горькая чья-то улыбка –
Ветка рябины на белом снегу.
Это судьбы нашей горькой улыбка –
Ветка рябины на белом снегу.
*****
Не любил тебя. Глуп был, молод.
Взял гордыню себе в друзья.
Помню я напускной свой холод,
голубые твои глаза.
Вспоминаю письмо-прощанье,
где слова все взахлёб-скорей…
Словно птица билась в отчаянье
у закрытых моих дверей.
Упоенье красивой ролью!
Как теперь нам самим смешны
в серых ватничках Чайльд-Гарольды —
пацаны трудных лет войны.
Были после и зной и стужи,
восхождение, перевал…
Кто твоим оказался мужем —
недосуг было — не узнал.
Перестал обжигать и мучить
нервный ток твоего письма.
Был балованный. Был везучий.
Оглянулся — уже зима.
Мимо я не прошёл, а прожил.
Поубавилось в сердце сил.
Отчего ж ты теперь дороже
всех, кого я потом любил?
Мало, мало я сердце слушал.
Жил поверхностно. Шёл скользя.
А из детства глядят мне в душу
голубые от слёз глаза…
*****
Имя твоё я шепчу, как молитву.
Только любовь обещает спасенье.
Имя твоё я шепчу, как молитву.
Ты моя жизнь, ты моё утешенье.
Встреча с тобой – это словно улыбка,
Словно судьбы золотое сеченье,
Словно сквозь слёзы поющая скрипка,
Словно с печалью земной примиренье.
Кружит над миром пронзительный ветер,
В стужу укроюсь твоей теплотою,
В час, когда доброе солнце не светит,
Мир занесён пожелтевшей листвою.
Путает ветер и листья, и лица,
Роет, безумствуя, адскую серу. Вариант:
Роет для Воланда адскую серу.
Мимо летят одичалые птицы.
Бродит любовь, потерявшая веру…
Свет твоих глаз в этом сумраке, словно
Возле иконы стою чудотворной…
В нашей часовне светло и безмолвно.
Сердце наполнено свежестью горной.
Имя твоё я шепчу, как молитву.
Только любовь обещает спасенье.
Имя твоё я шепчу, как молитву.
Ты моя жизнь, ты моё утешенье.
Имя твоё… имя твоё…
Имя твоё…
*****
Нас нарочно разводят, как разводят мосты, —
с человеком, с которым был недавно на «ты»,
с тихой радостью встреч и с печалью утрат,
с тем, что правдой казалось лишь месяц назад.
И смеяться и плакать сподручней двоим,
а со мной совладать будет легче с одним.
И, подкравшись тихонечко из темноты,
нас нарочно разводят, как разводят мосты.
По перилам осклизлые цепи скользят,
и опоры беспомощно в небе
Моё признание в любви всем авторам фильма.
В мои 13 лет этот фильм помогал мне жить. Та самая сила искусства, что держит "на плаву" и позволяет сохранить точку опоры.Так получилось, что к тому времени из нашей семьи осталась дома одна. За полгода ушли в мир иной папа и бабушка. Мама лечилась в стационаре, принимала лучевую терапию. Приходила ночевать двоюродная сестра, которой было в ту пору 17 лет. Картина снята с огромной любовью и талантом! Потому не могла я пропустить эту дату...
Столько же лет этой тетрадочке...
Пожалуй, это самое неуклюжее признание, искреннее... Спасибо!
[700x584]
С первых строк вспомнились "Бусы..."
Как бы "держать в душе своей идею сдерживающей гармонии..." Рассказ прочитаю, спасибо! Но возвращаться-то хочется!
Это цитата сообщения Agnieszka75 Оригинальное сообщение
Любови lakti17 в ее июньский день
Июньский день - тетрадные страницы,
Исписанные девичьей рукой -
Сквозь влажный зной - мерцание зарницы,
И синие стрекозы над рекой.
Дождь пробежал по клавишам раскрытым
И разбудил молчание берез -
И, словно бы мелодией забытой,
Коснулись неба отголоски гроз.
А на лугу ромашек сарафаны
Белее снега выткала заря -
Чтобы стелились по утрам туманы,
И наполнялась радостью земля.
И чтобы солнца рыжие веснушки,
Как теплый ветер, целовали мир -
И обнимали ангелы подушки,
Чтоб на рассвете снова стать людьми.
(Надежда Гуменюк. Чита)
Родившейся в славном месяце июне, в самом начале долгожданного летичка от души желаю испить до донышка, с наслаждением, всех июньских прелестей. И пусть этот целебный бальзам, настоянный на свежести разнотравья, аромате цветов, присыпанный солнечными искорками, - победит все недуги и хвори, поднимет жизненный тонус до улетного и сделает окружающий мир чище, ярче, светлее и добрее...
Пусть распускаются дивные июньские цветы и сами льнут к душе чарующими букетами... с вишенками... на зубок и для смаку...чтоб жизнь слаще не только казалась, но и была...
Пусть из-под легких облачков проглядывает летнее солнышко, не обжигая, а лаская и согревая...
А счастье будет с Вами, Любушка, живыми букетами марьиной сияющей забайкальской чистоты!
Самые сердечные поздравления из Забайкальского края
с днем рождения!
И да исполнится всё, что сего июньского дня щедро желается...
Александра.
Это цитата сообщения Agnieszka75 Оригинальное сообщение
Тот случай, когда память священна...
Тоже мелькала мысль сделать свой пост, но...порой останавливает слово: всуе... И душ бывают неосторожные движенья.
Когда так тонко сопряжён
Мир видимый и мир грядущий,
Что в воздухе вибраций сонм,
И принят ты, но не отпущен,
То в страхе: что же будет там?
То в тихой немощи: простите!
А за стеной по куполам
Лучи – связующие нити –
Скользят, и дети под окном
Смеются, и скрипит калитка.
И здесь твой дом. И там твой дом.
А грань расплывчата и зыбка...
Алеся Шаповалова. Открытая Ярусей, Наши с ней перекрестные, пересекающиеся движения душ на тот мой пост по алесиным стихам. Удивительно ПОЛУЧИВШИЙСЯ и столь же удивительно пропавший, исчезнувший, канувший, из моего дневника, и из цитатника Яруси... Обе были в шоке. Повторить не могу, второго такого всплеска души не вызвать, не заказать... Где обитель душ ушедших, чьи сердца перестали биться в унисон с нашими... А везде. Таков "тонкий" мир. Мир ощущений. Возникающих у нас при взгляде в небо, на макушки сосен, на гористый, в фестонах, горизонт. В эти мгновения наши души соприкоснулись...
Светлой памяти...
Ярусе...
Сегодня день рождения Яруси...
У нас уже 17 августа.
Мне кажется, душа её сейчас где-то тут...
А ещё удивил, расцвёл в неурочное время "выскочка"! Я сразу приняла это приветом от Яруси, нежной и тонкой души, которой светлая наша память.
Без лишних слов - спасибо, Ярусе, что она есть в моей жизни.