Здорово было бы пореже в эту зиму произносить правильную его строчку...
Ловим момент теплышка и яркого солнышка..
И поэзия чувств, природы - самым высоким слогом - нам в помощь...
Входим в лес, традиционно полный чудес.
Николай Заболоцкий
Кто мне откликнулся в чаще лесной?
Старый ли дуб зашептался с сосной,
Или вдали заскрипела рябина,
Или запела щегла окарина,
Или малиновка, маленький друг,
Мне на закате ответила вдруг?
Кто мне откликнулся в чаще лесной?
Ты ли, которая снова весной
Вспомнила наши прошедшие годы,
Наши заботы и наши невзгоды,
Наши скитанья в далеком краю, —
Ты, опалившая душу мою?
Кто мне откликнулся в чаще лесной?
Утром и вечером, в холод и зной,
Вечно мне слышится отзвук невнятный,
Словно дыханье любви необъятной,
Ради которой мой трепетный стих
Рвался к тебе из ладоней моих…
1957 г.
В кронах сосен летают слова...
От которых и ныне кружИтся голова...
И солнце сияет огненно ярко...
От воспоминаний становится жарко?
Иль греет бегущий над головами ток?
Пусть охладит нас белый снежок!
А солнце в сосновой хвое сверкает...
Багульник - в зиме - о весне мечтает...
Давид Самойлов
Названья зим
У зим бывают имена.
Одна из них звалась Наталья.
И было в ней мерцанье, тайна,
И холод, и голубизна.
Еленою звалась зима,
И Марфою, и Катериной.
И я порою зимней, длинной
Влюблялся и сходил с ума.
И были дни, и падал снег,
Как теплый пух зимы туманной.
А эту зиму звали Анной,
Она была прекрасней всех.
Потому что солнечная... Sunny...
А в чьей зиме крылатые качели?
Присядь на них - и полетели!
Зима, что была теплее всех
и дарила счастливый смех...
В которой сияли улыбки...
И нежно звучали скрипки...
Чье имя носила она?
Та зима, за которой идет весна?
Кто ответит, не мешкая?
Зима по имени Агнешка!
Пойдемте дальше по тропе Добра!
А в небе сосен и солнца игра!
Багульник, хоть и спит, но о весне мечтает...
А пока флажком осенним лес украшает.
Золотые верхушки сосен
Голубая бездна небес
Вот такой предзакатный наш лес...
Афанасий Фет
Ты прав: мы старимся. Зима недалека,
Нам кто-то праздновать мешает,
И кудри темные незримая рука
И серебрит и обрывает.
В пути приутомясь, покорней мы других
В лицо нам веющим невзгодам;
И не под силу нам безумцев молодых
Задорным править хороводом.
Так что ж! ужели нам, покуда мы живем,
Вздыхать, оборотясь к закату,
Как некогда, томясь любви живым огнем,
Любви певали мы утрату?
Нет, мы не отжили! Мы властны день любой
Чертою белою отметить
И музы сирые еще на зов ночной
Нам поторопятся ответить.
К чему пытать судьбу? Быть может, коротка
В руках у парки нитка наша!
Еще разымчива, душиста и сладка
Нам Гебы пенистая чаша.
Зажжет, как прежде, нам во глубине сердец
Ее огонь благие чувства, —
Так пей же из нее, любимый наш певец:
В ней есть искусство для искусства.
1860 г.
Вот такие огоньки чудес
в лучах предзакатного солнца
дарит нам забайкальский лес.
И да будет яркий теплый свет и в нашем оконце!
Последний тепленький денечек гуляли с вами мы, друзья...
