Пасмурное субботнее утро начинается с сырого февральского воздуха, замерзших пальцев ног, тишины часа, в который все еще спят. Мысли по спирали через меня и в пустоту... Танцуют и растворяются в воздушных потоках. Белизна неба, равнодушная нетронутая белизна.
Утро... Обнаженное замерзшее утро в кресле, в музыке, в безмолвии, замершее над клавиатурой. Калейдоскоп поворачивается и перед глазами возникает новая картинка... Осколки стекла - острые. Калейдоскоп - сердце, осколки - мысли.
Белое постепенно становится красным.