Слова - набор штампов. Я могла бы написать об усталости сна, об измотанности мысли, об истязании своими демонами, которые притихают лишь ненадолго, когда и им требуется отдых; могла бы упомянуть душную атмосферу комнаты и, несмотря на закрытые окна, вечно остывающий за пять минут чай; могла бы еще, в конце-концов, слегка коснуться чьего-нибудь образа и вздохнуть, и многозначительно промолчать (не это ли я, собственно, и делаю сейчас?..)
Но все, что мне остается - что все еще не оскорбляет мой замыленный подобными постами глаз - это сказать: я проснулась в сегодня и мне не хочется это 'сегодня' проживать. Я не знаю, каким оно будет, и каким сделает меня (ведь мы есть то, что есть, лишь наполовину, а прочее есть то, что вокруг нас). Не хочу и думать даже о том, чтобы возлагать на этот день какие-либо надежды. Меня тошнит, тошнит, тошнит от надежд. Они никогда, мать их, не сбываются.

upd: удивительно, но как только перестаешь заставлять себя совершать абсолютно чуждые тебе действия, градус настроения начинает стремительно ползти вверх... И усталость кажется не более чем условием задачи, и неопределенность - лишь одной из вероятностей... Вдруг тело обретает способность ощущать все вокруг, как раньше, и глаза вновь различают все цвета, а разум подмечает только существенное, не обращая внимания на параноидальность.
Я снова вижу... перспективу. Пространство. Мир.
Ничто не воодушевляет меня больше, чем это.