Иногда мне хочется написать что-нибудь душервущее и пронзительно-искреннее - как раньше, полгода или год назад... Но слова застревают даже в горле - раньше, на линии передачи приказа о них от мозга к гипотетическим голосовым связкам вдохновения.
Не потому, что я перестала чувствовать сильно. Напротив - сейчас я способна вопринимать такие оттенки эмоций, которые в слепоте и неопытности юности не были мне знакомы. Но только теперь я не пускаю чувства и надежды (вот от, коктейль Молотова!) в сердце, не позволяю им пропитывать мысли. Спасибо тем людям из моего прошлого, которые своим присутствием в моей жизни научили этому. Это была хорошая, добротная школа [или я оказалась прилежной ученицей?]...
Сейчас - и я говорю об этом без единой ноты грусти или ностальгии - я чувствую что-то к людям только когда вижу их. Они здесь, рядом - и я улыбаюсь им, чувствую их, стараюсь дать им что-то взаимно. Стоит же им уйти... Я могу вспоминать их с теплом, но не позволю себе чувствовать что-то и страдать от этого. Ни разу еще этот процесс не принес мне каких-либо дивидентов.
Только напрасную боль.