Что за ночь, господа, что за ночь... Воздух был бы сладок как патока если бы не был так холоден. Тем и хорошо - при всей моей любви к арабским кошмарам (зов крови?) сдержанная северная ночь всегда ложится на сердце.
Жаль, у нас нет туманов - тогда бы я могла писать о смазанных призраках в постепенно испаряющихся туманных струях, которые, кажется, сыростью своей заползли в легкие; и, добавив пару метафор, я могла бы привычно перейти с внешнего на внутреннее и... Но у нас нет туманов, и поэтому я просто скажу: занимается рассвет, через полчаса начнут петь птицы, а между тем мне бы хотелось, чтобы эта ночь длилась как можно дольше... Я еще не исчерпала запас тех мыслей, которые мне хотелось бы обдумать в самый глухой, стянутый вынужденной бессонницей как путами, час.