Люблю пасмурные утра, когда просыпаешься от хлопания форточки и натягиваешь одеяло повыше на продрогшие плечи. У меня еще два-три часа на то, чтобы сбросить сонную раслабленность и прогнать с лица домашнее добродушие.
Вы не замечали, что краска делает с женскими глазами?
Она отвлекает внимание от содержания на оболочку, that's right.

Чай, душ, скинутые в папку документы... На самом деле вдохновение караулит за каждым углом - только заметить и почувствовать. Почему же так часто бывает, что сознательно заужаешь свой взгляд? От страха ли, от усталости, пресыщенности?

И я вспоминаю Рильке:
Жизнь коснулась раненой птицей,
Больно ранив меня крылом.
Что мне делать с собственной песней,
С этой ночью и этим днем?